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En la lejana cercanía...

2011-06-17T20:26:00.003+02:00

DE MADRID A CUALQUIER LUGAR…
Por: Jorge Bermejo

“Las gentes de Madrid son de Larra y no lo saben, tanto como sus calles resisten galdosianas los envites de la transformación urbana.”

La noche de luna llena se estrella contra la fachada de la Estación de Atocha, aquella que nuestros abuelos llamaban Mediodía, como el veterano hotel que se eleva en la madrileña historia mirando de reojo a la evolución… el AVE, nuestra Alta Velocidad, los coches de modernas líneas, que siguen contaminando igual, o El Centro Reina Sofía, una bandera en la vanguardia mundial del arte.

Las penumbras, la quietud y las farolas naranjas malean a su antojo las sombras y la luz. Brillan, en la Glorieta, los pasos de cebra y parpadean los semáforos, como lo hacen por diferente motivo los ojos de aquellos que llegan o se van cuando, en algún momento, lanzan esa mirada frugal para la memoria –primeriza o nostálgica- al entorno inmediato. Algunos coches esperan detenidos mientras unos pasos cruzan dejando atrás los espacios vacios comidos por el asfalto. El Reina Sofía presume de protagonismo y recibe precisamente la luz lechosa de una luna que devora las horas como si fuese la última vez que se asoma sobre la ciudad.

No es tan tarde, de hecho no lo es para el paseante que experimenta y descubre las sensaciones que exhala Madrid en una noche despejada de primavera. No es tarde para el violinista que regala un estudio a cambio de la voluntad en el Paseo del Prado. No lo es para las notas amateurs que circulan juguetonas entre las ramas de los árboles del bulevar. A lo largo de la noche buscarán un lugar y dormirán el sueño de días mejores que quedan por llegar.

Para aquel que lo vive, Madrid da lugar a mucho juego reflexivo, casi tanto como los habitantes o la historia que se esconden tras sus desconocidas fachadas o entre las calles que a menudo impiden ver el sol. Tantos como las particularidades de cada madrileño, sea nativo o de adopción, o las necesidades que genera la Gran Ciudad de España (con permiso de Barcelona).

Nadie duda que sea una ciudad en efervescencia durante estos días de primavera. Personalmente pienso que es la mejor estación, junto con el otoño, para conocerla. Son, en estas épocas, cuando merece ser andada y vivida, pero también escuchada en el silencio de un lugar secreto y escogido, ¡a cada cual el suyo!. Es entonces cuando la calle cobra otro sentido, especialmente en los ocasos. Los estudiantes se sacuden de su periodo de exámenes con desbordante animación y, deseosos de oxígeno, toman la calle en un ambiente optimista (aún con la sombra de la gravedad de la crisis).

También los turistas pululan como hormigas intentando conocer una urbe de siglos en unos pocos días cuajados de actividad. Somos una ciudad abierta y unos vecinos abiertos que tienen cada vez la mentalidad también más abierta… aunque la garra del villano madrileño, ese que presume de ciudad, pueda surgir al menor indicio. Lo cierto es que los madrileños de hoy somos de todos los sitios pero acabamos sintiéndonos de la ciudad que nos acoge, indistintamente de haber nacido en Madrid o venir buscando un futuro mejor.

Esta amalgama de cualidades va marcando sin prisa ni pausa el cosmopolitanismo de un espacio urbano tremendamente vivo que todavía no ha perdido su esencia de humanidad. Es cierto que, en este sentido de transmitir que la ciudad se edifica entre todos, nos queda aprender de otros lugares para que, cada vez más, la capital sea atractiva indefinidamente a través del tiempo. Pero, en estas, Madrid también tiene su ignorancia con delito. La ignorancia proviene de no conocernos lo suficiente y el delito es no poner solución al hecho. Basta con pasear por sus calles para observarlo. Las gentes de Madrid son de Larra y no lo saben, tanto como sus calles resisten galdosianas los envites de la transformación urbana.

La vida social, popular y matritense, cobra una desproporcionada importancia en comparación con el resto de principales capitales de Europa. Afortunadamente, el concepto “salir de cañas” se ha transformado, renovado diría yo, aunque sigue vivo en su esencia.

En este sentido, hace mucho tiempo, Madrid presumía de poseer un buena red de Paradas de Postas, unos lugares donde se bebía el vino de los alrededores o el que llegaba desde La Mancha. Desde donde partían, descansaban o llegaban los viajeros que transitaban por esta Villa y Corte. Allí transeúntes y bestias recibían las últimas o primeras atenciones de nuestra ciudad… viandas y camas. ¡Ya predicaba el dicho!, aunque hoy sea equivocado: “Madrid alegre y bravía, con mil tabernas y ninguna librería”. Don Hilarión, el de la Zarzuela, diría en estas que es gracias a la ciencia que avanza… que es una barbaridad.

Ahora, como decía, las míticas Paradas de Postas dejan atrás el gato por liebre y ofertan una demostrada variedad gastronómica de excelente calidad. sobre este asunto en Madrid se sabe mucho, tanto que debe ser cauta para que no siga proliferando el tolaguirismo o sensación de ser tratado como turista, de estar pagando más de lo que se debe. Por cierto que la picaresca de la crisis ha hecho muy visibles numerosos carteles con ofertas de bebida o comida que no lo son aunque se maquillen de ello.

Los bares, que no tienen hospedaje ni cama aunque para algunos lo parezca, son los más básicos herederos de aquellas Paradas de Postas, son epicentros de historias, vidas y chismorreos donde departir entre refrescantes cañas de cerveza que sirven de parapeto para estos días primaverales de estación y agosteros de calor.

Buena prueba de ello, y también de cosmopolitanismo en la calle, lo encontraremos en La Latina, abigarrada, de deseo libre y sentimiento populoso. Allí, las plazas y espacios abiertos como La Paja o Humilladero siguen dando vida, oxígeno y algunos quebraderos de cabeza a un pedazo de Madrid tan castizo como el que más. Para el que llega de fuera en estas fechas, tan solo es posible concebirlo paseando sin prisa al atardecer y disfrutando en sus bares como la vida fluye sobre un mostrador de metálico brillo en el que continuamente se desparrama la espuma de las cañas de cerveza.

Durante unos minutos, hasta ese momento, los pasos habían permanecido detenidos frente al violinista, que todavía dejaba huir libres sus notas al cielo. De pronto, esos pasos prosiguen y se pierden junto al Jardín Botánico, que a esas horas no es más que una mancha oscura y fantasmagórica para el que camina por su vera. En la noche, dejando a un lado el Museo Naval, recorrerá el Paseo del Prado hasta Cibeles y de ahí, como en Atocha o en todo Madrid… a cualquier lado.

Una narrativa corta...

2011-06-14T18:04:00.004+02:00

DE ESCORPIONES Y RANAS
Por: Jorge Bermejo

¡Y ahora nos parece que sólo habría bastado con gritar eso!.

Y se habrían derrumbado los decorados, se habrían desecho los maquillajes,

habría huído el director por la escalera de servicios

y los apuntadores se habrían refugiado como ratas en sus madrigueras...

¡y habría llegado de un soplo la década de los sesenta!.

ALEXSANDR SOLZHENITSYN - Archipiélago Gulag

A Nari le ha despertado muy temprano el sonido de su teléfono asignado. A través de una línea desviada desde otra ciudad y otro país ha podido hablar con su familia. Ellos no saben donde se encuentra, o mejor, creen que está en otro lugar, en otros asuntos. ¡Es parte del juego!.

Mientras se siente cerca de los suyos, el sol penetra intemporal, como todo, en la habitación despejada. Sabiéndose bienvenido, se cuela a través de un arco blanco y explota sobre el escritorio vacío, en el que solamente duerme una carpeta, desde el que Nari escucha voces que le emocionan hasta sentir como se humedecen los ojos.

Él no es como aquellos entre los que se encuentra, en un espacio donde los sentimientos se deben ocultar, donde no se debe compartir para no dejar huella del camino andado, allí donde nada es personal y todos están de paso, tanto como aquella foto que siempre le acompañaba y ahora, rápidamente, se ha hecho pasado. Aunque ya no está, él la miró tantas veces, durante tanto tiempo, que puede recordarla con todo detalle.

Encorvado sobre el teléfono escuchaba voces de la vida real. Parecía cansado y desmejorado. Por las noches pasaba demasiadas horas buscando significado a la dualidad descontrolada y sentido a lo que hacía. En silencio, en la penumbra de una inmensa luna llena, lloró hasta quedarse sin lágrimas, e incluso rezó en lo más duro de la tormenta buscando un amanecer despejado tras la lechosa luz que resplandecía enganchada del ángulo de la ventana.

En alguna ocasión, debajo de su habitación, en la calle, ha llorado con él la vieja carreta que se recoge vacía, como lo hizo antes el carretero, de rodillas sobre la tierra en la que ese día tampoco había nada que arrancar, como lloraron otros antes que Nari, que pago un alto precio, y lo harán otros cuando él ya no esté. Poco más puede quedar sino dar el paso y marcharse para siempre sin mirar atrás.

No hay viento cuando sale a la calle. Apenas hay vida. Las gentes han ido a rascar la tierra y él cruza la aldea hasta el otro extremo. En el camino se ha parado para saludar en árabe a un par de abuelos que toman té en un diminuto parterre. Ven pasar la vida bajo una techumbre de madera que amenaza ruina, pero aún así nunca se han movido y nunca ha pasado nada. Después prosigue el camino con su carpeta en la mano.

Ya no sorprende a la gente de aquel lugar ver occidentales por allí, siempre hay bastantes y eso les gusta, dejan dinero en la aldea y nunca han molestado. Esto último parece ser una regla de oro que se cumple a rajatabla y en la que los jefes ponen todo su empeño, sobretodo el Master.

Mientras Nari se aleja, los abuelos no han dejado de mirar esa inquietante carpeta intentando imaginar que contendrá. Él lo sabe, despachará en unos minutos con el vicedirector de la empresa y en esa carpeta está su trabajo de varios días. Pronto se celebrará una reunión de máximo nivel, con excelentes beneficios en juego. Para eso ha debido elaborar algunos Q&A de diferentes supuestos que pueden preguntar al Gran Jefe, el Presidente o alguno de sus ministros, unos cuantos perfiles psicológicos, unas pocas fotografías y algunas listas de proveedores.

Una corriente de aire ha levantado sorpresivamente el polvo y la calleja comienza a esconderse. Durante unos instantes apenas se ve justo delante, pero pronto todo se calma y ante Nari aparece la figura de un hombre de gran tamaño al que todavía no logra distinguir. Al llegar a su lado descubre, bajo el sol, que es Benjamin, aunque realmente no se llame así... allí nadie se llama como dice llamarse. Trabaja como escolta de los jefes, un subsahariano con aspecto de armario que, desde hace mucho, acompaña a la empresa donde quiera que va. Habla muy bien el idioma de Nari y siente verdadero aprecio por él, aunque el sentimiento sea tan mutuo como oculto. Ambos no saben apenas nada de sus vidas, es mejor que sea así. Lo que en ese momento, además, no sabe Benjamin es que apenas le queda un año de vida. Lo último que se supo de él fue que murió en Libia, trabajando para otra empresa. Nari, por entonces, tampoco lo sabía.

-¿Cómo está tu guapa chica?- Pregunta Benjamín sin detenerse mientras apunta con el dedo índice a su amigo

-Ya no hay guapa chica, pero... gracias…-

Sus pasos continuaron por caminos diferentes, mientras el polvo comenzaba a cubrir la ropa y el silencio regresaba a la aldea.

-Lo siento mucho... Nari. Se lo que...- gritó sin acabar la frase, desde el otro extremo de la calle. Pero Nari solo se volvió para forzar una sonrisa.
Al final aquel instante, que miraba cara a cara con ojos sinceros, se volatilizó y su rastro se ocultó bajo la arena, perdiéndose más allá de la aldea. Con el tiempo, de aquella mañana tan solo quedó la hermosa luz que se grabó en su retina y la memoria de los que jamás regresaron.

Entre bambalinas

2011-05-02T10:34:00.002+02:00

PAISAJE VELADO

Por: Jorge Bermejo

Dedicado a las sombras solitarias y silenciosas, especialmente a las que no regresaron del otro lado…

“Las guerras entre clanes, tribus, grupos étnicos, comunidades religiosas y naciones han predominado en todas las épocas y en todas las civilizaciones, porque están enraizadas en las identidades de las personas”

CARACTERÍSTICAS DE LAS GUERRAS DE LÍNEAS DE FRACTURA. Choque de civilizaciones. Samuel P. Huntington

Anochece bajo un cielo rayado en la frontera entre Argelia y Marruecos. Bajo el relente del ocaso comienza a refrescar y raramente el viento no sopla según lo previsto, pero aún así barre delicadamente la arena formando hermosas ondulaciones y extraños dibujos. El vacío parece absoluto. Solo una figura espera quieta, mirando a la lejanía sobre una duna, cubierta por una capa que evita escapar calor y radiaciones, pero alrededor no hay nada ni nadie porque no existe nada, pocas cosas transmiten tanta soledad como aquel remoto lugar.

En algún espacio indefinido de la franja occidental argelina, a poca distancia de la pista que desciende hacia el sur, cerca de la división entre los dos países, una sombra, la figura, se escabulle entre las dunas. En un gesto rápido se ha subido a una pick up Pathfinder, sin luces, que ha parado durante algunos instantes en el punto exacto que marca el GPS de abordo. Después gira y deshace los kilómetros recorridos que lo separan de Orán, pero la sombra entre las dunas, volverá a escabullirse en la noche antes de llegar al final de su trayecto. Un guía cruzará con él la frontera y lo acompañará a un refugio seguro y discreto, al otro lado, ya en Marruecos.

Entre tanto, durante el trayecto, se confirma que la información transmitida en tiempo real ya se está desencriptando en España, donde los expertos comenzarán su trabajo hasta convertir las mil piezas del puzle en un ordenado mapa que acabará en las mesas del Rey, el Vicepresidente y el Presidente del Gobierno, los ministros de Defensa, Exteriores y Presidencia, el Jefe del Estado Mayor, algún Secretario de Estado y, posiblemente, determinados hombres de confianza. También estará en los diferentes estamentos involucrados en la Inteligencia española, como llegará a los que faltan en el gabinete que coordina las operaciones sobre Libia y, poco después, a la portavoz y al enlace OTAN que a esas horas dormía tras un viaje.

Paralelamente, no hace tanto que el Presidente de Estados Unidos autorizó a sus especiales operaciones encubiertas sobre las eternas tierras magrebíes. El Gran Amigo viene una vez más con la caballería y los aliados toman nota entre suspiros de alivio, hace tiempo que sus equipos ya están activados y operan al máximo nivel. Hay áreas que concentran a más de una veintena de informantes entre nativos y extranjeros, e incluso han recibido apoyo puntual externo.

Ahora queda esperar que la opinión pública desvíe el eje de atención para que afloje la presión existente.

Por su parte, Marruecos camina al límite y sus amigos colaboran para que allí no se desencadene una revolución incontrolada, a imagen y semejanza de algunos vecinos, que haga perder al mejor aliado en la zona. La situación en ese país es muy diferente y por eso, en silencio, en los despachos y sobre el terreno, en las sombras, se procura no dejar ningún cabo suelto para que esta vez no sucedan imprevistos.

La información obtenida aquella noche por las múltiples sombras que han vagado a lo ancho y largo de la franja norteña de África de manera sincronizada servirá para controlar y neutralizar posibles injerencias no deseadas. En el lado oriental han operado unidades americanas y comandos británicos apoyados por agentes de campo en Egipto, pero también en Bengasi y otras localidades, y en el occidental es donde franceses y españoles, junto con americanos, se sienten más cómodos, aunque trabajen otras nacionalidades. Nada es casual, nada ocurre por azar, y nada retrasa lo que las sombras esconden.

Las operaciones clandestinas ya llevan tiempo funcionando, siempre hay alguna en marcha desde lejanos desfiladeros en las ex repúblicas soviéticas hasta las selvas fronterizas entre Colombia y Venezuela, pasando por Oriente Medio, Afganistán o Pakistán.

Las presiones desde el ámbito político crecen por momentos sobre los servicios de acción exterior. Cualquier refuerzo es poco, se activan antenas y colaboradores debajo de las piedras e, incluso, se modifican conductas de aquellos operativos destinados a otros asuntos como el tráfico de drogas. El terrorismo no descansa sino que espera latente moviéndose en las mismas sombras que lo combaten y España está solamente a un paso, quizás... en la penumbra.

Los diferentes Servicios ya trabajan con hipótesis que cobran cada vez más cuerpo y se barajan acciones terroristas contra occidentales en territorio marroquí. La especialidad de la zona, transmitida desde el sur, son los asesinatos con kalashnikov, difíciles de ejecutar allí y los secuestros, pero también se trabaja con la posibilidad de una potente bomba en zonas turísticas como punto de partida para la desestabilización. Por eso las células trabajan a tope y se suceden las reuniones y los contactos, es la acostumbrada carrera contra reloj.

El tiempo pasa y la sombra, como muchas otras aquella noche a lo largo y ancho del Magreb, ya se ha escabullido. Desde allí hasta el final de su recorrido en el lado marroquí transcurrirán pocas horas, pero a la sombra sobre la duna le habrán parecido demasiadas. Pronto cruzará la frontera con Melilla y, tras ello, las rutas alternativas por Ceuta y Tánger se desactivaran. En cuestión de horas se ha ejecutado una operación conjunta y sincronizada para obtener información vital y posibilitar la neutralización de peligros inminentes... ¡pero el mundo seguirá su camino!.

N.B.- Las casualidades hacen que poco tiempo después de escribir esta reflexión se sucediesen determinados hechos de importancia tales como la explosión de una bomba en Marruecos o la neutralización de Bin Laden.

En el campo de batalla...

2011-04-17T09:51:00.000+02:00

QUIJORNA DE MADRID

Por: Jorge Bermejo

A Mara, mi primera dedicatoria para ella, porque nada más llegar ha llenado de alegría a cuantos la querremos a lo largo de la vida, sea en la cercanía o… en la lejanía cercana. No sé escribir cuentos para niños, pero a cambio tendré paciencia hasta que tú crezcas y puedas leer estas palabras en primavera. ¡Bienvenida!...

A Carlos de la Fuente, buen tipo, mejor marino, excelente amigo e inmejorable persona.

Llevan un tiempo diciendo que se han detectado linces ibéricos por los contornos de Quijorna, en la provincia de Madrid. ¡No me extrañaría!, a la vista de la ingente cantidad de conejos y roedores que campan por la zona. Personalmente estaría encantado de ello y me gustaría ver en vivo y en directo a una de esas joyas de nuestra riqueza animal, y de esta manera satisfacer una inquietud más y vivir la experiencia y el placer de descubrir lo que siempre hemos sabido por boca de otros.

Hasta ahora, uno que es más bien urbanita, solamente ha visto otro tipo de linces. Me refiero a los que campan por la fauna capitalina y son bípedos, y además añado que estos no están en peligro de extinción, ni tienen porqué ser exclusivamente ibéricos. Carandell, don Luís, el maestro de periodistas y de la vida, diría en estas que… ¡eso se queda ya para los jamones y embutidos!.

Pero ahora prefiero seguir alimentando el equilibrio que regala la grandiosa vista que me envuelve. Como en casi toda nuestra España, ahora es justamente el mejor momento que tienen los campos de Quijorna y su hermoso contorno, donde acaba de explotar la primavera, para ser disfrutados con el debido respeto.

Así me encuentro con el sol de mediodía escoltando generosamente mis pensamientos y un concierto perfecto, con su orquesta de multitud de avispas encargadas de los instrumentos de viento y que no paran de zumbar (¡y yo que pretendo hacerme el valiente entre todas ellas!), de chicharras diestras en el chelo y la cuerda o decenas de pájaros que afinan el belle canto desde lo alto de los árboles. Y justamente por encima, como si se pudiese tocar, el cielo está despejado. No tiene heridas, no necesita el algodón de las nubes esponjosas. Su piel azul está inmaculada a la vista de ese Astro Rey, tan intenso como las sensaciones percibidas, tanto como para cumplir el tópico de beberse la vida a sorbos pequeños… pero refrescantes.

Aún imbuido por la aromática belleza, no olvido que es esta tierra de heridas y sangre, de enseñanzas aprendidas en horribles sucesos reales y de triste sufrimiento quizás en días tan hermosos como el que relato.

Hace muchos años, durante nuestra maldita Guerra Civil, se produjo una histórica ofensiva que supuso la movilización de dos ingentes Ejércitos enfrentados que agrupaban una enorme fuerza de maniobra y que costó decenas de miles de muertos (no importa el bando si están muertos) dentro del contexto de la lucha por Madrid.
Con el tiempo, a la acción se la conoció como la Batalla de Brunete.

El campo de operaciones, a pocos kilómetros de la capital de España, fue realmente extenso, abarcando numerosos términos y localidades.

Pero ahora, más de setenta años después, mientras piso estas tierras de sacrificio, cuando estoy en un punto elevado divisando la grandiosidad hasta la lejanía de lo que fue el frente, percibo todo con otra dimensión y me pregunto si mereció la pena. Con la idea de que no hemos aprendido de nuestros errores no me cuesta en absoluto imaginar lo que sucedió en este trozo de nuestra Piel de Toro hace tanto tiempo, entre el 6 y el 25 de julio de 1937.

Durante la batalla, tanto la actual finca en que me encuentro mientras escribo estas líneas como los terrenos que componen el término municipal de Quijorna se convirtieron en botín y premio para ambos bandos. Era el enfrentamiento medido entre la disciplina, el miedo y la temeridad de falangistas, moros y legionarios o las fuerzas navarras de la IV Bandera con la tozudez y el idealismo aguerrido del célebre Campesino o la destreza de la 46ª División del Ejército leal a la República, parte de cuyo contingente estaba acantonado en Quijorna.

Con los pies sobre el terreno de un sangriento campo de batalla se ve, efectivamente, todo de otra manera. Como ya he mencionado antes, la vida que afortunadamente el hombre no domina se abre nuevamente paso, y visto así cuesta pensar que la localidad y su contorno fueran tan terroríficamente castigados, tanto como para que solo quedase en pie una parte de la Iglesia y algunas casas aisladas, o tanto como para tener reservado en la historia contemporánea un destacado espacio entre las ofensivas más importantes de nuestra guerra.

Las operaciones militares de estas fuerzas en maniobra se enmarcaban dentro de una ofensiva del Gobierno destinada a aflojar la soga que Franco tenía colocada entorno a Madrid-ciudad, la cual se iba cerrando peligrosamente. Por eso y además para lograr desviar recursos sublevados desde el Frente del Norte, el Ejército leal desencadena una dura ofensiva en estos parajes.
Uno, que conoce algunos olores, puede imaginar el que flotaría en el aire aquel verano del 37, entre explosiones y tiroteos. Puedo lograr imaginar columnas de humo en la lejanía, y aviones sobrevolando las extensiones verdes por donde ahora campan caballos, perros, torcaces o faisanes presumidos… y nosotros.

Lo triste de todo momento mágico, ya sea en Quijorna como en nuestra intimidad, es que resulta ser efímero –carpe diem-, que se aprende en la experiencia y que jamás se transmitirá como se recibe cuando fluye in situ con intensidad propia y en demasía, como parecen hacerlo, desde esta vega con altozanos, las suaves laderas del contorno al que miro. Con el viento parecen olas en el mar, un mar ahora verde.

La belleza es sencillez mesurada, salvo aquí, donde esa prudencia de lo natural no se esconde en primavera y se perfila delicadamente entre siluetas y brillos, con los campos reventando de verdor y vida en una estación más que nace con muchas ganas de vivir, abriéndose paso sobre todo. Así parece que el tiempo se ha detenido, que solo se quiebra su fragilidad al paso del majestuoso águila que flota imponentemente en la nada del cielo azul, limpio e intenso, bajo el sol de mediodía. Sobrevuela oteando el horizonte, esa cuasi-completa línea curva que delimita el fin del mundo. Trae quietud, la que a mí me acompaña mientras me limito a seguir observándolo.

Alrededor, de repente, todo se ha vuelto silencio. La orquesta de la naturaleza no toca ya pieza alguna. Las horas han pasado creando un atardecer de caramelo que no nos abandonará hasta el ocaso. El sol rezuma rayos brillantes, como gotas de aceite de oliva, que mueren en los promontorios y las planicies, y el éter se muestra cargado de una mágica luz vaporosa tanto como penetrante. Delicadamente se va filtrando, como ese aceite, entre los claroscuros y entre los arbustos, y en la memoria enterrada, la que duerme sin volatilizarse en la piel de nuestra tierra.

Aunque todavía hay claridad, que se resiste a ser oscurecida por la noche del tiempo, he cerrado los ojos por unos instantes. Otro día… ¡miraré a las estrellas!

Un lugar en alguna parte...

2011-04-11T13:11:00.004+02:00

MEMORIA DE LOS PASILLOS FRÍOS
Por: Jorge Bermejo

“Hay pasillos fríos y aparentes, como hay almas gemelas y distantes…”

Pasillos fríos y extraños, recovecos de discreción animados por la buena gente que te cruzas en el camino. Café en un despacho y café en otro con viejos amigos que apenas ves más que de vez en cuando, y por eso descubres, en ocasiones tarde, que aquel que era tal ahora es cual o sencillamente ya no está. También están el personal de toda la vida, y las caras menos conocidas que apenas te saludan, y los pasos perdidos acompañados de ecos sordos que llegan con gestos serios.

Mientras caminas por algunas dependencias resulta que te sientes extraño entre tanto silencio y, en ocasiones, hasta caminas sin hacer ruido para no romper la aparente paz conventual que se respira. Todo eso se rompe sorpresivamente con las salidas en tropel de algún despacho tras finalizar una reunión, y por momentos los pasillos fríos se tornan más cálidos y transitados.

Al final, entre todas esas dependencias frías en las que se mezclan los pasos envasados al vacío, logras sentirte más cómodo en algunas que ofrecen entretenimiento mientras vas o vienes.

Particularmente me gustan esos lugares en los que se puede recrear la vista matando la espera hasta que la campanilla del ascensor te avisa de su llegada o la puerta de determinada sala a la que vas a acceder se abre devolviéndote a la realidad. Me refiero a aquellos que exhiben cuadros alegóricos, metopas o maquetas, algunas de preciosos barcos protegidos en urnas de cristal.

Y están los que solo son transitados por unos pocos elegidos, donde se deciden asuntos que marcarán el devenir de España, esos con ascensor directo, llave de planta y escáner incorporado, pero todo esto... es otra historia.

Hay pasillos fríos y aparentes, como hay almas gemelas y distantes, hay pintura nueva y olores de siempre que se reconocen aunque los percibas camuflados.

Para evitar errores a quien desea evitarlos hay pasillos pintados con diferentes colores que reflejan entre sombras indistinguibles nuestras figuras opacas, oscuras y espigadas proyectadas en el suelo brillante. O están esos luminosos, que en los atardeceres de espera regalan una claridad especial, relajante, embutida en silencios que de vez en cuando rompe el motor de un helicóptero aterrizando en la azotea. Pero todo sigue siendo frío para el extraño y uno, que es más clásico, prefiere madera y olor a viejo: libros viejos, viejos amigos o conversaciones tan clásicamente viejas como el desayuno abajo, o enfrente. Y al fin rezuma más calor humano lo céntrico que lo periférico.

Porque están vivos existe memoria de esos lugares, y raramente se olvida si ha sido importante el paso por ellos. Todo es, al fin y al cabo, como la vida misma aunque se pretenda en algunos casos anestesiar o desvanecer el instante camuflándolo entre el polvo de la huida. Pero aún así quedan conversaciones y vivencias que parecen haberse prendido en sus paredes y las recuerdas cuando vuelves a pisarlos. Son las que resuenan monótonas una y otra vez, como el soniquete de un carillón cuando marca el tiempo. Son las que se comparten, o se desdoblan, como precisamente esos despachos y pasillos que se pierden más allá de cualquier hall.

Crisis en los países árabes

2011-02-04T12:16:00.003+01:00

NEGOCIACIÓN A LA CARRERA
Por: Jorge Bermejo

La de hoy, a ciencia cierta, ha sido una noche muy larga para mucha gente. De hecho, en muchos despachos del mundo, incluyendo alguno de Madrid, aún no se han ido a dormir y hay quien todavía aguarda. Sin embargo las horas pasan y los teléfonos no suenan con la llamada esperada. Parece que la necesidad de cambio es imprescindible, y este se hará seguro, pero los tiras y aflojas muestran que no está tan claro que sea mediante un corte radical o instantáneo.

Ahora, mientras escribo, está amaneciendo sobre Egipto con ruido de fondo, con diecisiete grados… y agradable, como su gente, pero nublado… como su destino. Despiertan las calles de El Cairo, aunque ciertamente no hayan dormido. Al final, entre unos y otros, hay demasiados que han descansado mal esta noche.

Y todo porque las últimas y frenéticas horas que estamos viviendo están experimentando uno de los mayores despliegues diplomáticos y políticos de la historia reciente. Toda una lección a aprender que bien debiera acabar en Magistral, aunque lo seguro es que se trata de un examen decisivo para entrar en una nueva era sin tener una guerra por medio, demostrándonos (la especie humana) que el dialogo y la diplomacia también solucionan cosas.

Hoy, cuando amanezca, estaremos ante un día de punto y final… o punto y seguido, y las próximas treinta y seis horas serán decisivas para la resolución de este magnífico hecho al que asistimos todos.

Desde que en las últimas horas la postura de Washington se ha radicalizado más, la posición de Mubarak se ha resentido peligrosamente hasta el punto que muchos ya saben, a esta hora, que saldrá de inmediato del poder. El nuevo presidente transicionista (al que ya telefonean las cancillerías para tratarlo como nuevo presidente) es Omar Suleiman, todopoderoso spymaster con Mubarak y uno de los mayores especialistas en la lucha contra el radicalismo islámico. El rais ya está fuera de juego, es un juguete roto, un jarrón chino que mantiene todavía el suficiente respeto de su ejército, el segundo más ayudado en oriente medio por los EE.UU. Esta institución, tan valorada en el país y cantera de los presidentes, mueve ficha para posicionar a su hombre: Suleiman.

Occidente aguanta la respiración. Tiene demasiadas vergüenzas escondidas tras veinte años de connivencia con el gobierno de Mubarak, y especialmente con Suleiman, el heredero. En cualquier caso, todos menos el presidente tienen prisa por solucionar este conflicto que paraliza un país, la zona y a medio mundo. Se ha pasado a la carrera de intentar organizar una oposición razonable a apremiar la articulación de un nuevo gobierno de unión y consensuado (en el no deben faltar Al Baradei, Suleiman y, de alguna manera, los Hermanos Musulmanes, cuyo poder vamos a conocer pronto).

En este sentido es importante resaltar que hoy los minutos cuentan. Mientras en El Cairo se mantenga la intriga, otros focos de tensión se relajarán restándoles el protagonismo necesario para crecer. Esto sería una mano de amigo extendida directamente sobre Jordania, excepcional aliada de occidente en la zona, y lugar donde hoy, coincidente con la de Egipto, hay convocada otra manifestación de importancia interior y que es necesaria -sino difuminar- si camuflar.

(Foto izq.: BEN CURTIS / AP)

Protagonistas serán hoy, como hemos mencionado, los Hermanos Musulmanes (en adelante HM), imprescindibles en la transición. Hasta el momento no habían actuado nunca de manera oficial como colectivo, evitando de esta forma soliviantar a diferentes partes implicadas. Pero hoy eso cambiará durante la manifestación (que nacerá en la famosa plaza Tahrir) convocada para las próximas horas por toda la oposición.

En El Cairo, hoy capital del planeta, como en los países musulmanes durante el viernes de oración, las concentraciones humanas en los accesos a las mezquitas resultan ser un espectáculo impresionante. A la salida del rezo un mar de gente inunda las calles, como lo hará hoy para asistir después a la que ya han llamado La Gran Marcha del día del adiós, en referencia al presidente.

No debemos olvidar la propia idiosincrasia del país, ni que es un puente de diferentes influencias internas, a caballo entre el MAGREB y el oriente próximo/medio donde precisamente debe mantener un equilibrio vecinal, no en vano tiene a Israel o Libia de vecinos.

Así es más sencillo comprender la dinámica paciente y tranquila que aplican ellos mismos -no otros- en la revolución de Egipto, el corazón de los países árabes, una buena tajada… con el pueblo, como siempre, en medio.

Aún así, en el aire se respira cambio, y aquellos, los HM, están sabiendo ganarse la calle sin prisa pero sin pausa. La organización se adapta y sabe moverse gracias a sus matices religiosos, las experiencias obtenidas en otros países del entorno, así como una excelente red asistencial gratuita y, por extensión, a la solidaridad del Islam (digno estos temas de ser tratados en otra ocasión).

Políticamente esto se ha traducido para ellos en una mayor penetración y asentamiento y, en un Parlamento de 455 escaños, también en un ascenso desde los 17 a los 88 diputados. Lo dificil de comprender es que este crecimiento se estuvo gestando a la sombra de la represión y sobre determinadas corrientes radicalizadas del Islam que se expandían por el territorio, aunque esto oficialmente no ocurriese. Posteriormente se estuvo alimentando por un excesivo alineamiento del País del Nilo con las tesis pro-occidentales, hasta que el equilibrio se ha roto.
Es frecuente equivocarse en estos aspectos. No se debe creer que lo pensado por occidente, el rais o su gobierno es efectivamente lo que desea el pueblo, y los HM, que están allí, se han dado cuenta a tiempo y efectivamente de ello.

Esta pieza del puzle, que conformará la transición egipcia, es la más difícil de encajar, pero a nadie le cabe duda que deben tener un espacio propio en la mesa de decisión que se esconde entre bambalinas.

Definitivamente es tiempo de vivir el momento y queda mucho por escribirse, pero estamos en la fase de los medios de comunicación, que están al corriente de muchas más cosas de lo que parece, y ellos se encargarán de hacerlo. En pocas horas veremos de nuevo como efectivamente la historia, también en Egipto y en el área, es cíclica. Suleiman, el vicepresidente de Mubarak, alcanza la presidencia, como antes hizo este cuando fue vicepresidente con Anwar el-Sadat.

Alea iacta est

2011-01-31T12:38:00.002+01:00

VIEJAS REVOLUCIONES, NUEVAS FORMAS

Por: Jorge Bermejo / Fotos: REUTERS/Amr Abdallah Dalsh

“¡Es el futuro!,

¡qué época tan fascinante vivimos!”.

Capt. Jack El Afortunado Aubrey

Master & Commander

El MAGREB se recoloca. Parafraseando precisamente a Jack El Afortunado en una conversación con la oficialidad de la fragata Surprise, podríamos añadir que la revolución en Túnez y Egipto está siendo franca sobre el agua y cortante bajo ella.

Pronto veremos quién sabe aprovecharse de ello, aunque mucho me temo que el islamismo político va a subir como la espuma aprovechando espacios vacios.

Actualmente Egipto está técnicamente en situación de desgobierno. Quizás, a estas horas en las que publico la reflexión, Mubarak ya no sea presidente. Así de rápido va todo y el desenlace está más próximo de lo que pensamos. El Rais va quemando cartuchos y solamente tiene dos caminos.

El primero sería una huida hacia delante con un progreso muy cuantitativo en la represión y un intento de disolver todo en una implosión pasajera. Este caso, según pasan las horas, queda más lejano dada la expectación que levanta figurar en las primeras planas del mundo. Además el ejército, que ya está negociando con la oposición –reconocimiento de facto- ya ha dicho que no levantará las armas contra el pueblo, así que lo único que le queda al presidente es una salida digna, intermediada internacionalmente, pactada y colaboradora.

Efectivamente Egipto ya arde en lo que parece ser una revolución con connotaciones muy definidas en primeros y segundos planos:

● Revolución de corte mayoritariamente urbano: Debido a que el Gobierno mantiene un férreo control sobre los medios de comunicación de toda la vida (periodicos, radio o televisión) el roll no se transmite correctamente al medio rural, donde no se utiliza tanto internet.

● Revolución con un importante nivel cultural: En las acciones se mezclan de igual a igual desempleados, analfabetos, internautas, artesanos, estudiantes, abogados y juristas, etc… igualmente cubre todo el espectro de edades.

● Revolución NO ideológica: Con el fervor patriotico por Egipto bien diferenciado. Debemos observar que detrás de la movilización encontramos un movimiento ciudadano generalizado cuyas raíces tienen puntos en común. Cuenta con líderes de peso, la oposición está organizada y ya posee la simbología de los mitos, personas de la calle que han muerto por la causa. Lo demás es ganancia de pescadores en río revuelto.

Efectivamente la oposición, donde los Hermanos Musulmanes tienen un peso importante, ha logrado encontrar un nexo de unión en el interés por la salida inmediata de Mubarak, y eso los hace fuertes para negociar con el ejército y el primer ministro, enviado directamente por el propio presidente. Al Baradei, experto en situaciones límites, sabrá jugar la baza en beneficio propio frente a otros líderes, y de hecho ya negocia como si fuese segura la salida del gobierno. Aprende rápido del caso de Túnez.

● Revolución Tecnológica: Asistimos a la primera verdadera gran revolución de este tipo en la historia. Comenzó en un caldo de cultivo idóneo, en medio de un ambiente enrarecido por el aumento de los precios de los alimentos y el descenso del poder adquisitivo.

Wikileaks colabora publicando información explosiva sobre la fortuna de Ben Alí y su entorno, añadiendo además datos sobre el profundo grado de corrupción en esta casta.

Después llegó el turno de las redes sociales –Twiter y Facebook especialmente- y las grabaciones de móviles colgadas en internet, que quedaban fuera del alcance del gobierno. Por ello el país permanece ahora incomunicado.

En este sentido, el de la comunicación de la información, se están viendo en diferentes medios una serie de errores de definición. En realidad, no es correcto denominar a estos países de los se habla con asiduidad como dictaduras, reinos o repúblicas hereditarias. En la extensa franja mediterránea solamente son excepción Siria y Marruecos (y más allá Jordania), que ya tiene experiencia en transmisión de poderes entre padre e hijo, y Líbano, que siempre anda entre familias.

En el caso de Egipto o Libia, donde hay posicionamiento de hijísimos, estamos más bien ante una cómoda gerontocracia organizada y auto protegida. Esto precisamente es lo que más preocupa a los demás países árabes… que está cayendo por igual un pez chico como Túnez tanto como el pez gordo que es Egipto.

Mientras el país de los faraones centre la atención no habrá espacio para dar protagonismo a otros levantamientos populares, por eso el contagio revolucionario parece que pierde fuelle más allá. Así Yemen huele a quemado y Jordania atrae peligrosamente la atención. En Marruecos –caso particular- han muerto cuatro personas inmolándose y el gobierno ha decidido, como en otros sitios, mantener artificialmente el precio de los combustibles y los alimentos básicos.

El caso de Libia pasa desapercibido aunque se han producido algunas manifestaciones menores y el gobierno va a potenciar la vivienda social. Siria permanece en silencio. En cualquier caso en estos tres últimos países los bomberos del Estado están activados y será difícil que se mueva un alma.

Sudán, Chad o Mali forman una especie de cinturón satelital del eje central. Permanentemente caminan por la cuerda floja pero no andan en la misma sintonía que sus vecinos.

De la misma manera se debe hacer un seguimiento del constipado económico para conocer las repercusiones de este tipo y comerciales que supone, por ejemplo, el corte temporal del Canal de Suez, paso destacado en el tráfico marítimo de combustibles.

Aunque algunos datos parecen sospechosamente preconcebidos, no debe haber en el mundo mucha gente que sepa con certeza como concluirá todo este proceso regenerador y ciudadano al que asistimos. Si bien es cierto que estas serán jornadas para recordar y de las cuales se sacaran a posteriori muchas conclusiones, la historia es usualmente cíclica –adaptándose a las épocas y civilizaciones- y esto es tela de retales bordados en el pasado, sobre todo durante los ciclos de independencias coloniales y sus periodos posteriores.

Lugares míticos como El Cairo, Asuán, Luxor o Suez arden. A muchos les resultan familiares estas ciudades pues, no en vano, el turismo es uno de los motores nacionales. Ahora la sociedad común mundial se despierta desconociendo la realidad de un (en este caso) país que cuenta con la simpatía occidental. De repente su grito, el del legítimo pueblo, se ha escuchado y el mundo entero mira hacia la plaza Tahrir tanto como hacia un desbordado palacio presidencial donde ahora habita el desconcierto, que no el presidente (Mubarak se encuentra refugiado en la localidad de Sharm el-Sheikh, desde donde partiría hacia el exilio).

GLASNOST EN EL TELÓN DE ARENA

2011-01-24T16:28:00.000+01:00

Con notas de inventario sobre la inteligencia española en el norte de África

Por: Jorge Bermejo

El mundo se está transformando. Ahora, inteligente lector, lo está haciendo quizás mientras leemos estas líneas. A veces lo hace estruendosamente pero otras es silencioso y sigiloso como el desierto. Comparativamente es como si el núcleo del planeta se recalentase y necesitara reventar en explosiones controladas, provocando un gran movimiento global de masas tectónicas que comienzan a chocar aquí y allí indistintamente. En algunos lugares apenas será perceptible, pero en otros será todo un terremoto.

Así, lo que está sucediendo en determinados países -principalmente del entorno árabe- es una reubicación mediante una regeneración interna natural fruto, sin duda, de una necesidad enquistada. El mundo avanza y nadie quiere quedarse al margen, tampoco en lo esencial: La democracia y el pan, bienes que solo disfrutan unos pocos privilegiados. Pero eso, para no olvidar lo que cuesta, para no ser un hecho fallido, debe de “ganarse” ordenadamente desde el pueblo, por lo que los países del primer mundo y otros que tienen relación, deben dejar que su camino siga evitando el dolor en lo posible y permaneciendo alertas por si, en último caso, hay que intervenir al estilo Petersberg (peaceenforcing / peacekeeping / peacemaking).

Revisando documentación comparativa para elaborar esta reflexión he vuelto a echar un vistazo a una película grabada por el CESID (difundida en medios) durante la revolución que costó la vida al dictador rumano Nicolae Ceauşescu. Es una grabación casera realizada desde un vehículo por un miembro del servicio en Bucarest, y de ella impacta ver la vida en la calle aquellos convulsos días.

De esta manera visualizo e interpreto mejor lo que puede estar sucediendo en lugares como Túnez, tan cerca de nosotros, donde la gente está en la calle dando forma a la Revolución de los Jazmínes. Resulta hermoso y paradójico tomar la costumbre de adoptar estas denominaciones tan hermosas para sucesos que casi siempre van manchados con sangre inocente.

Soy un glasnóstico sobre lo que nos deparará este periodo porque vivimos épocas tan extrañas como históricas donde todo es posible. Somos testigos obligados de ello aunque la sociedad común no sea consciente en su profundidad, pero el mensaje es claro: Son momentos de cambio, de glasnost, como se diría veinticinco años atrás, y esto es parte de esas transformaciones que se están produciendo a todos los niveles esenciales. ¡No es capricho!, es necesidad.

Por ahora, solo asistimos a episodios que bien pudieran ser parte de la caída del Telón de arena. Así, de nuevo vuelve a saltar la alarma en MAGREB y observamos con incertidumbre la posibilidad real de un contagio zonal de manifestaciones populares de protesta y de diferente índole. Marruecos y Argelia preocupan siempre, especialmente a España, pero en este momento Túnez ocupa el primer plano y eso conlleva sus repercusiones. Tampoco quitemos la vista a Egipto, cuyas próximas elecciones lo situará en portada de noticias. La perla del Nilo publicita herederos en un momento especialmente delicado para las largas gerontocracias que pueblan la región.

Por otra parte preocupa el contagio directo o indirecto que se pueda dar en países débiles como Chad o Mauritania, donde a la buena capacidad de maniobra de grupos radicales y a las crisis existentes se unirían otras por venir.

En el anterior párrafo he mencionado que el protagonista ahora es Túnez. Como en las mejores obras del género, este país está siendo el perfecto escenario para un guión de películas de espías y revoluciones, de días vividos peligrosamente. Se ha convertido en un hervidero por donde pululan los servicios de inteligencia franceses, árabes y norteamericanos, aunque también se pierden entre sus repletas calles otros servicios que pasan más inadvertidos.

Allí nuestra inteligencia y nuestro servicio diplomático son los ojos reales del gobierno de España, el resto es flujo de información indirecta, principalmente análisis e intercambios.

Pero es que nuestro país anda algo tuerto todavía en la región. Aunque el CNI se encuentra técnicamente capacitado para operar en el MAGREB, en mi modesta opinión, operativamente todavía está saliendo de un periodo de cambios forzados en su red que derivan de la neutralización de demasiadas de sus antenas y agentes de campo en la franja mediterránea durante los últimos años. Afortunadamente, el tejido de informantes no ha sufrido tal merma al ser principalmente naturales del área, en el que pueden moverse con soltura, sin embargo da cierta sensación de que las autoridades magrebís tienen localizadas las redes y los enlaces, permitiéndolos actuar hasta donde, de alguna manera, les interesa.

Al final esto no deja de ser un dato preocupante que se suma a otros (y otros escenarios) para sospechar que la calidad del CNI como ente de inteligencia ha sufrido altibajos significativos en este último periodo de tiempo (no debemos tener en cuenta el reciente caso ruso ya que esto es una expulsión recíproca común).

Hace cuatro años la estación tunecina quedó temporalmente en silencio-radio e inoperante al ser expulsada del país la responsable de la misma. Fue acusada por la dictadura que ahora se desmorona de haberse reunido con personas non gratas para el régimen.

Después, hacia marzo de 2009 le toco a la estación marroquí, pero en este caso afectó peligrosamente a más de una subestructura en un teatro de extrema importancia para nuestro equilibrio.

Marruecos es un país con altos índices de corrupción, sus tentáculos abarcan profundamente los aparatos del estado, y en ello andaba indagando la antena en Nador cuando fue neutralizada por las autoridades, procediéndose a su expulsión del país, aunque no fue el único.

Como conclusión, lo que está sucediendo en MAGREB y sus posteriores derivas deben hacer reflexionar a los responsables de inteligencia sobre la importancia de España en la región. Primero fue en Argelia, aunque no pasó a más, y paralelamente llegó a Marruecos, que parece haber frenado el ímpetu, pero ahora es Túnez, con su gobierno debilitado, la bandera que está previniendo a otros países contra o a favor del contagio zonal y siguen de cerca a ese país que ha iniciado una andadura nueva. El desenlace producirá lógicos desajustes que deben ser observados. Ante la celeridad con que se desarrolla todo no resulta fácil hilar fino ni reorientar una revolución -que pasa a ser rápidamente transición- realizando cambios importantes, e incluso vitales, en tiempo real. Por ello, en los próximos días, se debe hacer un seguimiento a esta noticia desde la vertiente operacional y práctica, ver como se aúnan brazos ordenando el inventario de fuerzas (en todos los órdenes: políticos, humanos, logísticos, legislativos, sociales, etc…) que por ahora parece desordenado sino desorientado.

Leyendo entre líneas

2010-12-27T22:45:00.001+01:00

NOTAS SOBRE LA OPERACIÓN ARGELINA CONTRA AQMI

Por: Jorge Bermejo

Ayer se produjo una noticia de esas que apenas destacó en nuestros medios de comunicación. Estos, absorbidos por las fechas navideñas y los problemas internos, se hicieron el justo eco sobre un hecho que debe tener una lectura entre líneas. Me estoy refiriendo al ataque que el ejército argelino ha realizado al este de su país sobre un “campamento” de AQMI (Al Qaida del Magreb Islámico), la atareada rama de esa organización en el área del Magreb y el Sáhel.

De nuevo, y de esta manera, ambas zonas situadas a las puertas de España, y por tanto de Europa, vuelven a ocupar un titular que nos debe llevar a la reflexión, especialmente sobre la franja sahelita que parte el continente africano por el norte. No perdamos de vista este asunto y hagamos prevención… por el interés de todos.

Por supuesto, debemos tener en cuenta que la noticia se acaba de producir y, por lo tanto, esto acota cualquier análisis de información dentro de los límites de la provisionalidad, pero cabe advertir que la relativa importancia de su difusión no solo viene marcada por las mencionadas fechas navideñas, sino que radica también en el grado de importancia de la operación llevada a cabo, en este caso menor dentro de su contexto.

Nos encontramos ante una más de las múltiples operaciones (denominadas en algunos círculos como “de castigo”) que viene realizando el ejército argelino contra bases de apoyo al adiestramiento de AQMI y los activistas Salafistas que se entrenan en estos “refugios”.

En este sentido y siguiendo las informaciones que remiten las autoridades argelinas o las agencias internacionales de prensa, se puede observar que las instalaciones atacadas serían una base secundaria de apoyo con capacidad más bien provincial, lo cual no resta importancia al operativo armado que ha concluido, por ahora y de manera oficial, con ocho muertos, entre ellos un conocido y veterano combatiente islamista con mando regional.

Incluso se reportan datos indicando que podría tratarse de una base que se encuentra actualmente en desuso, lo cual no descartaría la presencia física terrorista en el momento del asalto.

Precisamente la presencia usual de AQMI en la zona multinacional del Sáhel está plenamente documentada, y es conocido su perfecto asentamiento. Por ello no debemos engañarnos con la importancia de lo que se está gestando allí. Es un proceso que si no se acomete debidamente y a tiempo se puede desbordar y salpicar gravemente a Europa y al resto del mundo.

En este sentido, cobra importancia el caso español, que es bastante más particular por tener historia y cultura compartida o ser puerta y puente entre continentes y pueblos. Por eso no debemos nunca bajar la guardia sobre aquel territorio no tan lejano que poco a poco pasa de ser área problemática en gestación a realidad problemática, inminente y real. Por ello la información previa y el conocimiento sobre cada circunstancia son imprescindibles.
Nosotros debemos permanecer vigilantes, además, porque Ceuta, Melilla y algunas islas y peñones de la franja mediterránea africana son España, o porque los salafistas, uno de los actores más activos, combativos y peligrosos de la estrategia islamista para la reconquista de Al Andalus, están muy presentes en Magreb-Sáhel y España. Aquí ya se han instalado algunos grupúsculos y células integristas durmientes, principalmente de corte salafista, que, por ahora hacen trabajos de reclutamiento, expansión y logística.

Así pues nos encontramos en un país de primera línea respecto a este asunto (no olvidemos que las autoridades de EE.UU ven a Barcelona como la capital del integrismo en el Mediterráneo europeo) y, por tanto se debe crear un clima de concienciación para trabajar en la seguridad tanto a nivel institucional como social de forma que, en este último estamento el ciudadano perciba que esta forma de terrorismo dista mucho en cuanto a contundencia, formas de actuación, complejidad de detección y valores de la vida de aquella a la que nos tiene acostumbrada la organización de corte independentista ETA.

Pero, ante este panorama, ¿hay coordinación en la lucha común?. La respuesta es NO la que debiera y la prueba de ello es la penetración y asentamiento paulatino de AQMI en Sáhel y Magreb. Uno de los motivos viene marcado por las relaciones entre los países vecinos o cercanos que componen aquel marco geográfico.

Ahora ha sido Argelia quien ha actuado, pero antes fue, entre otros y por ejemplo Mauritania, uno de esos estados tan difusos que se confunde entre fallido y extremadamente débil. Durante una de sus últimas operaciones contra AQMI se encontró con todas las reticencias del mundo a la hora de recibir ayuda (en los operativos) por parte de Argelia.

Todo apunta que este último país ha efectuado operaciones similares, como la de ayer, sin coordinación vecinal. Esto demuestra donde hay una grieta más en el muro de contención sahel-magrebita. En un asunto global como el que nos ocupa no se deben tomar decisiones que pueden variar los vectores de la forma maestra común sin ponerlas en conocimiento de posibles aliados para la evaluación de importancia, apoyos y consecuencias.

Más allá de nuestras fronteras el problema es abordado con lógica preocupación si bien es preciso agilizar visiblemente todos los procedimientos. Dentro del marco de actuación de la política internacional en materia de terrorismo no debemos olvidar que la propia OTAN se encuentra en proceso de remodelación de sus doctrinas y estrategias, una de las cuales, sin duda entre las protagonistas, abarca la lucha contra el terrorismo internacional. Para ello se deben reactivar, sin minusvalorar o rebajar, los grados de cooperación internacional y multisectorial o dar gran peso específico al diálogo multicultural, especialmente en el ámbito mediterráneo.

Con todo ello es evidente que se debe promocionar la comprensión y la comunicación entre los países afectados, ya que las profundas diferencias entre ellos en la generalidad se transmiten, como vasos comunicantes, a las imprescindibles relaciones en materia de lucha anti-terrorista. Las instituciones y países que encabezan esta línea de trabajo deberían, de alguna manera efectiva, forzar lógicamente la colaboración entre países afectados.

Igualmente, se debe acrecentar y reforzar bajo supervisión internacional la colaboración, que en materia de seguridad y ejércitos, deben recibir determinados países más avanzados con aquellos zonales que poseen un ejército mal equipado y adiestrado (véase de nuevo el caso de Mauritania) para evitar que aquellos que se encuentran en primera línea de fuego no se sientan desprotegidos o carentes de lo mínimos materiales imprescindibles para actuar de manera efectiva.

Como conclusiones observaremos que prácticamente todo se reduce a la comunicación, la comprensión y la cooperación como vehículo de vinculación y efectividad. A pesar de las capacidades y medios aplicables, las convulsiones políticas se van a seguir produciendo y aumentando. Conocemos el escenario, los actores y (poco a poco) también el papel de cada cual, así que nadie debe sorprenderse en el futuro de los sucesos que acontezcan.

POESÍA ERES TÚ...

2010-12-23T18:03:00.001+01:00

Dedicado a todos aquellos que me acompañaron durante este año, a los que lo harán el que viene y a los que ya... no lo harán...

Jorge

PARA LA LIBERTAD

Miguel Hernández

(Canción: Joan M. Serrat)

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones

que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,

y entro en los hospitales, y entro en los algodones

como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos

de los que han revolcado su estatua por el lodo.

Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,

de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño:

porque aún tengo la vida.

MIGUEL HERNÁNDEZ, El hombre acecha, (1938-39)

AGENCIAS DE INTELIGENCIA

2010-11-11T12:56:00.000+01:00

DESDE EL MURO DE BERLÍN A LAS MONTAÑAS AFGANAS: PAUTAS DE TRANSFORMACIÓN EN LA COMUNIDAD GLOBAL DE INFORMACIÓN.

Por: Jorge E. Bermejo

…Zambullirse como los nadadores en las ondas puras,

contento de escapar de un mundo viejo, frío y cansado…

R. BROOKE (1914)

Hace veintiún años cayó el Muro de Berlín. Todavía con mi memoria fresca sobre aquel episodio, recuerdo como esa noche mágica muchos de nosotros asistimos asombrados, sentados frente al televisor, a un momento histórico mientras las agencias informativas escupían noticias ante el asombro general.

No hace tantos años que los metálicos armazones con los cuales sujetaba Moscú a media Europa se destensaron, cayendo para siempre aquel mítico Telón de Acero. Desde que el frío se templó y derrumbó ese Muro de hielo, la Comunidad Global de Información ha venido adaptándose discretamente para abordar los nuevos ciclos y parámetros que la sociedad del siglo XXI está incorporando a pasos agigantados como roles propios. Pero, tras el 9/11, aquella cautela se rompió en añicos y el mundo entró en una dinámica diferente, más agresiva y mucho más al límite.

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“…asistimos inconscientes a una espectacular transformación del sigiloso y oscuro pariente, aquel que lleva con nosotros toda la vida y a veces nos da una paga a escondidas, el mismo que observa por el ojo de la cerradura y escucha detrás de las puertas.”

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Nuestra sociedad, aunque no lo parezca, tienta al destino jugando a no aprender de sus errores. Somos como una teenage inconsciente, en la edad del pavo, que cree saberlo todo y además tiene mucha fachada.

Experimentamos nuevas sensaciones, nos volvemos hipersensibles y recibimos percepciones desconocidas, pero mientras tanto, asistimos inconscientes a una espectacular transformación del sigiloso y oscuro pariente, aquel que lleva con nosotros toda la vida y a veces nos da una paga a escondidas, el mismo que observa por el ojo de la cerradura y escucha detrás de las puertas.

Sin que globalmente se perciba, ahora, ese familiar con el que obligatoriamente debemos contar, se ha vuelto un mirón de internet y nos ve igual pero pretende, mientras toma su té, no moverse del ordenador. Eso tiene una denominación: ADAPTACIÓN.

Retornando a la mencionada hecatombe de las Torres Gemelas, la comunidad global de inteligencia descuidó un aspecto técnico tan imprescindible como resulta ser el humano. Quizás en una mala interpretación doctrinal, predominó la tesis de la inteligencia electrónica (ELIT) de manera preponderante sobre el hombre.

Precisamente, tras aquel ataque que produjo una huella tan profunda y, por lo tanto, generó numerosos conocimientos, se observó la necesidad de transformar y reforzar la figura de los agentes de campo (recuperarlos de alguna manera y canalizar sus sinergias y experiencias), que de otra forma, no serían más que piezas excedentes de una época pasada en la cual el factor humano era imprescindible para el arte del espionaje.

Mediante una acción-reacción se despiertan muchas conciencias pensantes y se deduce ciertamente que la tecnología puntera no es válida si muchos de los métodos utilizados por los nuevos objetivos no la contemplan. Así, aquella nueva doctrina en la que sobraban los hombres y faltaban las máquinas debe ser retocada, y el problema de los sobrantes, jóvenes para jubilar y experimentados para ser prescindibles, encontró una nueva puerta de salida. Definitivamente se optó por retornar a la senda y reforzar un aspecto importante que había permanecido en cuarentena desde la caída del Muro, la inteligencia humana o HUMINT.

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“Para empezar, los nuevos objetivos tienen parámetros comunes entre los miembros de la comunidad de inteligencia, de los cuales destacaríamos la radicalidad o los destinatarios diversos y multinacionales.”

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Cuando cayó el Muro, la polis global caminaba ya por el quicio de lo que hoy conocemos como sociedad de la tecnología. Desde entonces y aprovechando los cambios necesarios, las más importantes agencias de información han tenido que lavarse la cara, adaptando sus formatos públicos a, precisamente, esa nueva era en la cual la amplitud del alcance y la inmediatez de la noticia son factores dominantes. Para ello han transformado métodos de trabajo con la intención de perfeccionar su control, maquillar sus funciones para encarar un nuevo estilo de ofensiva que se libra no solo -como antes- en los campos de batalla de las rotativas y las televisiones, sino en las herramientas de una nueva humanidad digital (a la cual podríamos denominar DIHUM) y, en general, en la mass media.

De esta manera, los estamentos secretos y morbosos se hacen públicos y tenemos la COMUNICACIÓN.

En estas, la transformación del concepto de terrorismo y su amplitud geo-social han llevado la incertidumbre y la alerta a cualquiera de los profundos escenarios candentes del momento, y consecutivamente, a no tener los mismos patrones de sospecha que en otra época.

Para empezar, los nuevos objetivos tienen parámetros comunes entre los miembros de la comunidad de inteligencia, otrora enfrentados en bloques y hoy estratégicos aliados. De esas magnitudes destacaríamos la radicalidad en fondo y forma o los destinatarios multinacionales y diversos.

En un estado de alerta común permanente y con una temporalidad indefinida de acción es cuestión de tiempo que surjan cansancio y desgaste, y por ello, en Inteligencia se genera una necesidad de colaboración y redistribución del trabajo. De ello podemos deducir posteriores mutaciones tan necesarias que crean curiosas Task Force. Las grandes agencias, que usualmente son las más importantes, convergen hacia un mismo hilo conductor que deriva igualmente en un mismo objetivo primordial (al margen de las particularidades). Lógicamente éste ha de ser común aunque solo sea por la más primitiva, preferente y vital de las razones, la SUPERVIVENCIA.

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Se está percibiendo la existencia creciente de cierta permisividad en la metodología de trabajo si el fin así lo justifica.
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Sobre todo esto y dentro de la evolución de las propias metodologías, parece que hay tradiciones que son difíciles de demarcar. Así, cuando una consecución de hechos determinados, de carácter poco ético o incluso ilegal, se reproducen con frecuencia puede llegar a darse la paradoja de acabar siendo admitidos socialmente como una forma común de trabajo.
Situada sobre el tablero la mencionada necesidad, esa extraña y sinérgica colaboración inter-organismos que el actual panorama ofrece, no se debe caer en la observancia pasiva y complaciente a la hora admitir determinados usos en pro de intereses particulares o privados. Se está percibiendo la existencia creciente de cierta permisividad en la metodología de trabajo si el fin así lo justifica. Esto, desde luego, no es nuevo. A lo largo del tiempo han sido numerosos los ejemplos en los cuales los organismos en cuestión han realizado subterfugios para imponer, mantener o derrocar gobiernos, fomentar enfrentamientos y lobbies o realizar gestiones económicas con dudosa procedencia o destino.
Por supuesto, en este punto no debemos olvidar el aprovechamiento más o menos particular de estos medios por parte de personas o entidades particulares para su propia proyección.

Como conclusión se debe lanzar una advertencia de seguimiento: La excesiva y mala comprensión en determinadas acciones y operativos, incluso llegando a activar equipos de neutralización física, puede llevar (y de hecho está llevando) a que determinados métodos puedan ser admitidos sin miramientos por los poderes fácticos o legislativos de diferentes naciones sin tener en cuenta la situación del propio estado como garante de derechos y deberes.

EL SÁHARA OCCIDENTAL

2010-11-10T19:36:00.003+01:00

¿CUANTOS DÍAS TARDARÁ EN DEJAR DE SER NOTICIA?

Por: Jorge Bermejo

Nunca hemos estado tan cerca de la guerra

B. Beyun

Delegado del Frente Polisario en España

... afortunadamente el intento de acallar todas las voces críticas en la sociedad española,

la estrategia del cloroformo, no ha tenido todo el éxito esperado.

ROSA DÍEZ

("Merece la pena". Edit. PLANETA)

Hace unas horas que una porción del desierto del Sáhara ha sido regado nuevamente con sangre, y su cielo oscurecido de humo, y su mágico silencio acallado con llanto. Al amanecer, el miedo ya recorría las haimas del campamento saharaui de Gdeim Izak. A las seis y media de la mañana las fuerzas marroquíes lo arrasaban a golpe de innecesaria violencia dejando a su paso una dantesca imagen... fuego, columnas de humo, desconcierto, tiendas de campaña (que son hogares) y pertrechos esparcidos sobre la arena. Viento que levanta nubes de polvo sobre el pueblo saharaui hasta cubrirlo de la visión internacional. Lo que no se ve... ¡no existe!.

Sin duda que el diseño del asalto recuerda a otros formatos usados en Oriente Medio por determinado país y ha sido realizado como parte de un movimiento de fuerza y una operación de castigo desproporcionada, pero, a mi parecer y con el actual statu quo, es un error de cálculo del rey de Marruecos, que puede llevar a dar, precisamente, un mayor impulso a las reclamaciones del Frente Polisario. Supuestamente, durante los días previos, la vigilancia alrededor de los saharauis se complementaría con unidades exteriores que, agazapadas directamente sobre el terreno y mediante determinados medios de observación y escucha, actualizarían la información minuto a minuto al mando de operaciones. Además, siguiendo un protocolo usual de acción, desde dentro del campamento de protesta, los agentes marroquíes que se han infiltrado han estado informando sobre la situación en el interior.

El punto de no retorno comenzaba en la hora previa al brutal ataque, cuando la inteligencia marroquí creaba una seta electrónica entorno al campamento y su zona de influencia de manera que sus habitantes quedaban incomunicados.

Al amparo del desierto solo podían apelar a la piedad de la Gendarmería Real y las fuerzas auxiliares que se disponían a asestar un nuevo golpe a la legalidad internacional. Justamente antes del asalto principal se usaría el miedo psicológico, aplicando durante el amanecer métodos sonoros y lumínicos, que a esa hora multiplican sus efectos.

Simultáneamente y desde más allá del cielo, es muy probable que alguien lo estuviese viendo todo. No sería extraño sabiendo que casi nada se mueve sin que determinado servicio de información esté al corriente o tenga fundadas sospechas. En base a ello la acción armada no pasaría inadvertida para los satélites, los ojos que todo lo ven. Mientras tanto, en la tierra, los accesos al campamento se cerraban y se impermeabilizaba el área. A esas horas ya nadie (mucho menos los periodistas) puede entrar o salir y dentro del campamento, sin medios para defenderse, ya se intuye la tragedia, pero la tecnología ha sido bloqueada y nadie puede usar sus teléfonos en tiempo real. No funcionan, así que no se podrá informar al exterior de lo que realmente sucede o va a suceder. Lo que no se ve... ¡no existe!.

Los minutos pasan, uno o más helicópteros sobrevuelan constantemente el área coordinando el operativo e imprimiendo mayor miedo, si cabe, entre la población hacinada.

Posteriormente comienza el asalto, en lo que es un capítulo más de la metodología clásica de ataque de castigo sobre población civil. Mientras las fuerzas asaltantes penetran desde varios puntos, los gases lacrimógenos (ese maldito humo encapsulado), crean desorientación entre los habitantes: Hombres, mujeres y niños que no disponen de medios para hacer frente al desmesurado asalto.

Algunos saharauis lograron huir en un primer momento a través de las rutas de escape previstas por el Polisario, cuyo destino final, probablemente, sería El Aaiún, la capital de la RASD, aproximadamente a trece kilómetros del campamento. Otros graban el ataque con sus teléfonos móviles, un tesoro imprescindible de ocultar ya que las fuerzas marroquíes los tendrán como objetivo prioritario al no desear escapes de información. En cualquier caso las grabaciones del ataque serán pruebas que no podrán ser enviadas mientras permanezcan dentro del caparazón electrónico o simplemente éste no sea desactivado.

En una segunda fase, la ofensiva se traslada a El Aaiún, donde se han logrado refugiar numerosos habitantes del campamento, que a esas horas ya es historia. Aquí, y para que nada quede al azar, entran en juego los grupos de colonos marroquíes que actúan como patrullas del amanecer, sembrando el miedo entre la población desafecta a Rabat.

En torno a las nueve de la mañana la información de lo que está ocurriendo ya ha superado la red de control y comienza a filtrarse con cuentagotas. Los españoles se despiertan conociendo la realidad de lo que sucede no tan lejos de nuestro país.

Transcurriendo las horas la sociedad reacciona contra el grado de abandono que sufre el pueblo saharaui. Bruselas, París y Washington permanecen en silencio-radio y pocos son los medios que se hacen debido eco cuando los intereses en juego son tan importantes.

El gobierno español y su nefasta dirección política, instalada en la noble profesión diplomática, ignora lo que sucede, como siempre. Sencillamente no reacciona y prefiere visitar a Evo Morales con un jamón de jabugo bajo el brazo como regalo institucional. Nuestra ministra, exconsorte diplomática… ¡¡¡pide a Marruecos transparencia y una investigación!!!. ¿Se imaginan la paradoja?.

En definitiva y lamentablemente, la suerte del pueblo saharaui no importa a casi nadie, pero, afortunadamente la sociedad española, la de la calle ha sido y es, nuevamente, un ejemplo de actitud hacia ese pedazo de tierra africana, que es algo más que una porción de desierto.

Llegados a este punto merece la pena recordar varios aspectos de interés:

1). ESPAÑA: No solamente importa la ignorancia con conocimiento de causa del nefasto gobierno español, sino la hipocresía del Partido Popular que pretende ahora ser adalid de justicia aprovechando la situación para un beneficio indudablemente propio. Destaca, por culpa de nuestros gobernantes, la posición-marioneta y débil de España como exmetrópoli y potencia colonizadora que fue. UPyD e IU, cercanos al problema saharaui, mantienen una postura digna de elogio y coherente con sus planteamientos.

2). MARRUECOS: Mantiene un clima artificial y de permanente tensión con España mientras sigue inyectando colonos en el Sáhara Occidental para diluir la presencia mayoritaria del pueblo saharaui hasta convertirlos en minoría, pero los censos de población están ahí. Por otra parte destaca la hipocresía de preparar y realizar un ataque de tal magnitud mientras mantiene en su agenda una reunión casi simultánea con los saharauis.

3). ONU: Su Enviado Especial es Christopher Ross, aunque tiene destacados en el área a más de doscientos observadores, civiles y militares (muchos de ellos franceses, por cierto), pero el mutismo es absoluto. Están encuadrados en la MINURSO desde 1991.

Auspicia una reunión que, tras las lógicas dudas existentes después del ataque, finalmente se realiza en Manhasset (NY-USA) aunque sea mediante un intermediario comunicador, que no negociador. Obviamente el resultado de la misma dista mucho de tener un valor apropiado, si bien ahora será trabajo de los sherpas limar asperezas de cara a la nueva oportunidad que se han dado para diciembre de 2010.

En cualquier caso podría quedar demostrado que ONU-MINURSO no puede garantizar la integridad y derechos del pueblo saharaui, y por tanto la acción diplomática perdería peso.

4). FRENTE POLISARIO: Acude a la ronda negociadora a sabiendas de lo que está ocurriendo con su pueblo, y previsiblemente, a pesar de ser el hecho más candente en veinte años de sufrimientos, no se prevé un "retorno a las acciones armadas" por parte de esta organización salvo sorpresas provenientes, por ejemplo, desde Argelia, aliado y actuante en la sombra.

El silencio sobre lo que ocurre CADA DÍA en el Sáhara Occidental es una vergüenza para el género humano pero, a pesar de todo, la estratégica posición del reino de Marruecos prevalece actualmente sobre las vidas humanas... muertos, heridos, desaparecidos, violaciones y torturas, palizas, incitación a colonos descontrolados, expoliación de riquezas naturales con la connivencia internacional (destaca especialmente la de algunas empresas españolas), manipulaciones, etc.

En definitiva, conquistas y castigos a sangre y fuego y silencio informativo, pues donde no se puede informar... ¡no existe nada!.

P.D.- El próximo sábado, 13 de noviembre de 2010, a las 12 horas, se celebrará una manifestación en Madrid, que partirá desde Atocha y concluirá en Sol para reclamar los derechos del pueblo saharaui. Convoca CEAS (Coordinadora Estatal de Asociaciones solidarias con el Sáhara).

CRÓNICA DE UNA JORNADA ELECTORAL (I)

2010-10-25T18:53:00.005+02:00

INICIANDO EL SUEÑO MADRILEÑO…
Por: Jorge E. Bermejo

Dedicado a los familiares y cercanos de aquellos que un día entraron en este maravilloso, dedicado y absorbente mundo de la política. A los que están o estuvieron ejerciendo de consortes. Conozco su resistencia silenciosa. Para una persona en especial… pero eso… es cosa mía.

Dedicado a todos los que han colaborado en la Campaña de primarias de UPyD y a los que creen en un sueño.

Traducir al idioma de la calle lo que son unas primarias sin avales es un ejercicio que puede traducirse en la posibilidad existente para que cualquier ciudadano-afiliado, en condiciones normales-legales y sin necesidad de presentarse de la mano corporativa de nadie, pueda participar como candidato para ser elegido en el proceso correspondiente de cara a la futura representación de un colectivo.

El sábado participé voluntariamente en la inolvidable y larga jornada de elecciones internas de UPyD en Madrid. Por ello, sin ánimo de ofender sino más bien de concienciar, me he sentado frente al teclado para dejar testimonio no solo de una forma más de colaboración, sino de un día de emociones precedido de una interesante campaña electoral. Es una más, pero tan particular para ser recordada como todas aquellas en las que he tenído el privilegio de participar y que, al final, deja a su paso un denso poso de experiencias -afortunadamente gratificantes en su mayoría-.

Debido a la patente degradación de la cosa política, una mayoría de españoles percibe actualmente como un lastre todo aquello que huele a eso y consecuentemente no se siente atraído por participar en una acción (como pueden ser las votaciones) que más bien se observa desde un plano alejado y no como un concepto intrínseco e innato del juego democrático por el cual pelearon demasiados durante una dictadura no tan lejana. Baste decir que numerosos jóvenes, por ejemplo, no tienen conciencia de lo que ha costado ejercer el voto en todo su contexto ya que han nacido justamente después que otros lograsen que ahora se viva en democracia. Aún así y por unos instantes, me arriesgaré a ser diferente a esta nueva forma de erróneo pseudoprogresismo.

Quizás porque el sábado fue un día especial para mí, y para mucha gente, desperté muy pronto sin una necesidad vital de hacerlo. Pero realmente creo que fue en el momento en que sentí el primer aire frío de la mañana que entraba por el balcón (aún no eran las siete) cuando me espabilé realmente. Hasta entonces había permanecido ausente durante unos minutos mirando el vapor del café humear en la taza. Sobre la mesa, junto a él, arrancaba el portátil, se desperezaba la pluma y dormían aún un taco de carpetas con tareas pendientes para perfilar antes de marcharme a la sede madrileña de UPyD. En un papel se mezclaban algunas notas y muchos garabatos como si fuese una ensalada de colores con aromas de Afganistán, tonalidades africanas, sabores cartageneros y un largo etcétera que incluye la otoñal textura de mi querido Madrid, ese día… absoluto protagonista.

Mucho rato después, en la calle, mientras caminaba hacia la sede, pensaba en los sentimientos que me acompañaban ante el día que comenzaba y, francamente, me sentía orgulloso de colaborar y ser testigo de algo que, en su justa medida, era histórico.

Algunos queridos mayores de mi barrio -a los que recuerdo con cariño- decían que el aire de la sierra de Madrid era sanísimo por las mañanas. Ese aire es el mismo que el sábado acompañó mis sentidos, ese que entraba en corriente por La Moncloa y atravesaba Princesa en su camino hacia la Plaza de España. Solo lo sentí unos momentos, refrescante, pero aquella no era mi dirección.

Argüelles… San Bernardo… Bilbao… Alonso Martínez… y mis pensamientos. En el Metro los últimos resistentes de un viernes por la noche y los madrugadores obligados se mezclaban entre caras de cansancio y silencio. Cada uno se disfrazaba de sopor y permanecía imbuido en sus pensamientos. Cada cual, seguramente, convencido que su mundo era el más importante.

Colón… Serrano… Velázquez… Goya y mis pasos. Preferí caminar un rato en previsión de pasar muchas horas sentado y enfilé Montesa casi desde sus números más bajos. Apenas había tráfico. Los conserjes guapeaban sus portales, la policía nuestro tardío sueño y los barrenderos la ciudad. Cada cual a lo suyo y cada uno pensando que su problema o su mundo eran los más importantes.

Y entre todo, yo pensando en que para poder ayudarnos los ciudadanos de la calle debemos estar en las instituciones y servirnos de ellas de una forma correcta, como un instrumento vertebrador, y para ello… ¡hay que votar!. Porque eso también es política, y al fin todos pensábamos en un fondo similar.

Faltaban veinte minutos para las diez, apenas veinte minutos para la vorágine. La nueva sede estaba impregnada de una ilusionante intensidad que se contagiaba, tanta como personas que se desplazaban al ritmo de unos pasos rápidos y sonoros sobre el suelo de madera. Los saludos de batalladores compañeros se cruzaban con cierto aire de despiste entre los voluntarios que íbamos llegando. El hall, lleno de personas, recordaba a la sala de espera de una consulta médica en hora punta, y en los despachos exteriores, cubiertos de una agradable luz blanquecina y natural, ultimábamos instrucciones antes de abrir el proceso. Tan solo quedaban entre nuestros dedos los últimos saludos y también los últimos cigarrillos (en la calle).

Entretanto, arriba, los primeros votantes aparecían en escena dispuestos a esperar unos minutos hasta las diez. En el ambiente, en todos nosotros, permanecía la sensación de ser testigos de algo realmente histórico, y eso se notaba (a golpe de cafés) en los pasillos, en las salas, en el ir y venir por las escaleras, donde la gente se cruzaba entre sonrisas mientras cada uno ocupaba su lugar. Así comenzaba aquel día tan largo...

(Continuará…)

DE PASEO POR LOS BAJOS FONDOS

2010-10-22T16:16:00.000+02:00

NEGOCIACIÓN PARA CENAR
Por: Jorge E. Bermejo

Otra vez me permito explicar algo en poco más de quinientas palabras. Dos cosas destacan, el PNV entra en juego seriamente y se acortan los plazos para tratar con ETA. Las próximas elecciones locales y autonómicas se medirán en clave nacional y eso entorpece los tempos adoptados. Como estaba previsto el superministro Rubalcaba, una de las manos que mece la cuna, adopta una posición predominante.

Y mientras algunas cosas se van cumpliendo, también van surgiendo nuevas interrogantes con varias hipótesis... además de un estudio pormenorizado de la Declaración de Alsasua y el posterior varapalo de la Administración Obama a esta propuesta. Ha sido, nada menos, el Departamento de Estado, que dirige Hilary Clinton, quien ha manifestado la particularidad del País Vasco, no comparable con Irlanda, por ejemplo. Eso sin entrar a mencionar los guiños a la efectividad del las F. y C. de S. del E. que luchan contra el terrorismo etarra. Pero todavía quedan en el aire otras más:

- ¿Qué es todo lo que hace el “mediador” sudafricano Brian Currin en España, más concretamente en el País Vasco?.

- ¿Qué papel juega Venezuela y su embajador, Isaías Rodríguez en todo esto?.

- ¿Es actualmente interesante la opinión del etarra Cubillas?.

- ¿Porqué aparece Txelis en escena ahora?

- ¿Cuál es el nivel de conocimiento y/o implicación del nacionalismo vasco democrático y moderado?.

- ¿Cuál es el papel de los etarras Besance y Atristain?, ¿es directo o indirecto?.

En las horas en las que se hacía progresivamente público el nuevo roll de Rubalcaba, a este se le merendaban la Nocilla los nacionalistas e IU al rechazar en conjunto el adelantamiento de fecha para las Proposiciones de Ley relativas al acceso de Batasuna a los ayuntamientos vascos. Esto es solo anecdótico pues la suma de PSOE y PP sella, por una vez, la tranquilidad socio-política.

Los pasos estratégicos se empiezan a despejar con la llegada a La Moncloa del eurodiputado Ramón Jáuregui, de estimado peso específico para lo que se va a tratar con ETA. Como bien conoce el apreciado lector usual, soy reiterativo en mencionar la lectura entre líneas porque es un hilo conductor espectacularmente eficiente.

Por otro lado, en SEGI sobra mucha gente, pero a estas horas, controlada policialmente, ya tendrá instalado en su entraña el germen de la disidencia. Su posicionamiento entorno a las líneas etarras, engrandecido por su condición terrorista tanto como de cantera de violentos lo hace objetivo prioritario para ser neutralizado. Cortando este tubo de oxigeno ETA se debilita sin duda y Otegui recibe el aire transferido.

Es este sentido, las actuaciones contra el entorno SEGI son “todo beneficios” para Interior, ya que, por un lado quitan peones molestos del tablero y por otro venden a la opinión pública una continuidad en los esfuerzos usuales por erradicar a la banda armada. Esto tiene su entidad como cortina de humo, ya que mientras la ciudadanía vea éxitos policiales se mantendrán a los ojos alejados del epicentro negociador, y por ende aumentará el ánimo social en un asunto tan sensible para todos.

¡Ahí queda!...

DISPARANDO PLASTELINA

2010-10-18T09:38:00.004+02:00

LA NECESIDAD DE UN CAMBIO EN LOS EJES DE ESTRATEGIA

Por: Jorge E. Bermejo

Me he propuesto dar dos pincelas (una sobre política exterior y otra sobre la de interior) acerca de aspectos actuales e importantes para España, y todo ello quiero que sea en quinientas palabras.

En el exterior, la indudable capacidad general de España (no del Gobierno actual) para actuar a niveles internacionales no se debe jugar en Segunda División. Somos una potencia en horas bajas que tendrá el duro trabajo de reconstruir los campos arrasados por donde el actual gobierno ha ido pasando. De esta afirmación ya no le caben dudas a una inmensa mayoría de nuestra sociedad.

Los ejes de estrategia global se trasladan como resultado de una transformación que está sucediendo, pero España se enroca en explotar su potencial exterior con etiquetas como Gibraltar o Venezuela. Marruecos y Sáhara ya es un problema de Primera División porque ningún gobierno desde la llegada de la democracia ha querido actuar realmente sobre él.

En el interior la única baza existente para aflojar la actual situación del Ejecutivo, se juega en la trastienda y sus protagonistas son fontaneros que se afanan en tratar con ETA su final para que otros, véase Zapatero, su sequito y Pérez Rubalcaba –este todavía tiene un perdón- se lleven el triunfo y con ello las glorias de ser el Presidente que acabó con este terrorismo. A ETA la urge negociar. Está cercada socialmente (dentro y fuera del País Vasco), no tiene líderes con carisma ni potenciales futuribles y sus bases ya no son el terror de la kale borroka. Sus fuentes de financiación están estranguladas y la organización se encuentra absolutamente penetrada por las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado y determinado servicio de inteligencia. Su gran Kehlsteinhaus (Nido del Águila en referencia al refugio de descanso de Hitler en Berchtesgaden), hasta no hace tanto justo más allá de los Pirineos, se va alejando espacialmente cada vez más, y más disperso, del epicentro de su lucha.

Pero quizás un dato que cobra ahora su debida importancia es que sabe que no puede aguantar mucho más a este ritmo y que el próximo gobierno será del Partido Popular, y para los terroristas no es lo mismo rendirse al PSOE que al PP, aunque suene extraño, y eso lo saben en interior: Les queda un año para negociar. El tiempo restante hasta la siguiente convocatoria de elecciones es el que tienen para rentabilizar la victoria, algo que obviamente desea apropiarse el Presidente dadas las circunstancias actuales. Error gravísimo que incidirá en el ánimo de los españoles provocando una (otra) reacción explosiva que será mancha sobre mancha en el oscuro camino estratégico del actual Presidente.

El fin de ETA es una victoria de la democracia y de todos los españoles. Primero las víctimas y sus cercanos, después del resto de ciudadanos de bien representados por todos los gobiernos desde la transición democrática y las formaciones políticas que en ello trabajaron.

REFLEXIONES: EL ÚLTIMO VIAJE

2010-10-13T20:07:00.009+02:00

LETANIA DE LOS DÍAS Y LAS HORAS

Por: Jorge E. Bermejo

La figura de un jinete se divisa sobre el borde de la montaña. Su silueta se recorta a la luz de la luna, sentada sobre su montura. Permanece inmóvil y caída sobre el caballo, que relincha al cielo silencioso y lo rompe con el estruendo de decenas de cuervos que alzan el vuelo. Al frío del invierno más largo el vaho escapa a las estrellas, ¡hasta él huye del moribundo!.

Otrora fuerte guerrero, el fiel caballero regresa hoy del último Gran Confín, de la última batalla. Ha sido derrotado y trata de llegar a la tierra que lo vio nacer buscando acariciar lo que un día sintió. Todo ha sido muy largo, solo recuerda sus años de batalla pues creció en ella y esa fue su vida, la única que conoció, en la deseo crecer para creer. Todo fue un sueño en realidad, uno por el que hubiera dado hasta el último suspiro, pero este se escapó de los labios sin apenas respirarlo.
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Regresó a un mundo diferente, desconocido para él, y aterradoramente ambiguo. Retornó pues con el sinsabor del fracaso y el dulzor de haber luchado hasta el final... ¡y más allá!. Volvió pues de la batalla más dura con la cabeza agachada y el cuerpo magullado, derrotado.

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Hace el camino con sus carnes abiertas y en cada corte un intenso dolor que supurará mientras viva. Los errores se pagan, ¡dejadlo paso franco!, es su turno y no renuncia al precio.

Solamente recuerda el campo de batalla cubierto por la noche, por una oscuridad en la que no se combate bien. Tiene grabadas en su mente las hogueras y los gritos, y al fin la visión de un ejército infinitamente más numeroso que su pequeña hueste. Mientras lo recuerda desciende la ladera entre brumas, quizás para deshacer el camino que una vez hizo y regresar a su ciudad de siempre, sin fuerzas y sin ejército, solo. Camina entre bosques aterradores y cada paso que avanza siente que es más pesado que el anterior mientras pretende continuar sobre barros y arenas movedizas.

Los cascos de un caballo solitario resuenan en la falda de la montaña. Otea el jinete intentando ver luces desde el borde de las lindes. Tras salir de la verde exuberancia la planicie se abre reseca a la vista del fiel guerrero moribundo. Su cara famélica se endurece, tiembla al apretar las mandíbulas bajo la luna. Los ojos vidriosos se resisten a llorar mientras desvía la mirada y siente escapar la vida. Cuando logra bajar al llano la luz clarea en la montaña.

El tiempo pasa. Para entonces muchas campanas ya repican, parecen sonar a muerto. Lentas y espaciadas extienden sus lágrimas sonoras por los campos y decenas de campesinos corren desde sus labrantíos hasta el borde del camino, por donde el último guerrero se exhibe a su paso sin quererlo. Son plañideras, pesebreros y hombres de rasgos aviejados que van saliendo al paso y agachan la cabeza, pero nadie trae agua de vida.

A la hora del cenit el cielo se abrió inmenso y despejado, tanto que el sol quemó lentamente al soldado. Su boca se resecaba y las heridas, que secaban falsamente, dolían de otra manera, como una punzada aguda y continua en el débil corazón. Como lo haría el resto de la vida que quedaba por vivir.

Es entonces, a esa maldita hora, cuando los campos amarillos rezan al viento por él y la nada acuna el alma moribunda que vaga entre los caminos buscando un discreto rincón donde morir. Las espigas bailan ondulando la llanura, le acompañan a su paso, doblándose tan vencidas como aquel que ya apenas respira, mientras el sol llora delicadamente gritando a Dios la indulgencia del que así peleó.

Los ojos cerrados se abren levemente pero todo es nuevo. Buscan mirar tu cara y sienten cada facción mientras los dedos las dibujan en el aire, entre el corazón del trigo. Nunca más absorberá una inocencia... que ya no existe. Una vez lo hizo para devolverla moldeada, adulta, pero ahora, ya, solo queda llorar una ausencia, pasar... pasar y volver a ver su imagen como un lobo o un perro salvaje que ya ha probado la sangre.

Al cruzar la planicie la tierra se eleva suavemente y retoma un verde intenso. Dicen que ya debe amanecer para siempre pero el soldado, ahora, se encuentra en la negrura de la noche más eterna de su vida y solo busca el río donde lavar las heridas, donde beber agua y descansar. Busca el secreto de las plantas medicinales con que curarse y que el largo amanecer regrese una vez para retomar la senda.

El caballero, al fin, cae derrotado de su montura. Delira moribundo junto al camino, tragando el polvo que levanta al arrastrarse bajo un viejo árbol retorcido, y sin quererlo, se queda dormido en un profundo sueño febril deseando imaginar y después despertar, pero ya, para entonces, solo se espera que alguien venga a borrar con una rama de olivo, una del árbol donde yace, las huellas que un día quedaron.

No guardó rencores pero sí dolor. Su recuerdo ardió como su cuerpo inerte, como sus campos, para purificar los errores y nadie reparó en cambiar aquel final cuando pudo hacerlo. Pero hay quien nunca olvidará esa batalla, ni al ejército de banderas negras y pendones blancos, de corazas tremendamente duras y armaduras grises, bien cerradas. Aquel que le venció sin piedad...

EN LA MISMA DIRECCIÓN...

2010-10-08T13:40:00.000+02:00

LAS PRIMARIAS DE MADRID

Por: Jorge E. Bermejo

Debo reconocer, querido lector, que el título que precede a este escrito puede dar lugar a confusión, lo digo por eso de las primarias que recientemente se celebraron en determinado partido que otrora época se las diese de socialista, obrero y español y hoy, sin rumbo y cuajado de luchas intestinas, no es más que una pieza de museo arqueológico o tienda de saldo. Pero afortunadamente para ellos no es ese el asunto que me lleva a reflexionar en estas líneas. Me refiero más bien a las primarias que pronto se celebrarán en UNIÓN, PROGRESO y DEMOCRACIA. El famoso partido que algunos llaman “de Rosa Díez” se destapa tras dar la sorpresa y sale nuevamente del armario político para demostrar, por un lado, que son muchos más que “Rosa Díez”, y más que serán, sin duda, y por otro que cumple con lo que propugna: Primarias sin avales. En este caso que menciono están orientadas al Ayuntamiento y la Comunidad de Madrid, aunque son muchas las localidades que pronto entrarán en la fantástica vorágine electoral, que por otra parte es columna vertebral de la pluralidad y la democracia.

Es otoño. Anoche, antes de dormir, recordé el cielo de Madrid en esa estación. El mismo cielo al cual hace referencia el escritor y maestro descriptivo leonés Julio Llamazares cuando dice de él que, al atardecer, posee el color de los membrillos.

En este caso esta figura resulta hoy ser más bien retórica. Nuestro cielo es un vertedero invisible y coloreado que desagua sobre nosotros, sobre todos los vecinos en mayor o menor medida. Por más que nos quieran engañar desde el Consistorio sobre su calidad, ese cielo de membrillo tan castizo está muy contaminado. Sería interesante conocer las propuestas de los candidatos para lograr rebajar los altos niveles de contaminación que soporta la capital…. aún no he oído nada de eso.

Pero Madrid, nuestro Madrid, también es el suelo, y nunca mejor dicho. Es especulación y abuso –con todas sus consecuencias corruptivas- frente a un ciudadano generalmente despistado, y esto debe tratarse de corregir.

Yo afirmo, sin duda, que es una ciudad para mimarla, para quererla y sentirse querido. De ella siempre aprendes y nunca te deja de sorprender. Es cruce de caminos que desea ser disfrutado y donde todos tienen su espacio y por lo tanto se merece que la tomemos muy en serio.

En el otoño, con la llegada de las lluvias, la polución, la contaminación, es arrastrada dejando a su paso un aire más respirable que regenera nuestros corrompidos pulmones (tan vitales). El olor a tierra mojada y los truenos preceden en forma de aviso a la lluvia que está por llegar.

El estruendo nos despierta del ensimismamiento colectivo y descubrimos que trae consigo un aroma diferente y agradable digno de sentir plenamente, y de esa manera percibir que existe algo más para respirar que aire viciado.

Anoche, por ejemplo, llovió, yo lo vi. Precisamente anoche, en que tuvieron lugar las presentaciones de candidaturas de UPyD, Madrid ya huele a regeneración.

Los primeros aromas llegan como si la rosa estuviese abriéndose, como si aquello que tan solo nos referenciaron en fotos ahora fuese una realidad palpable. Y todo, no lo olvidemos, gracias al esfuerzo de un motor con diferentes engranajes pero que se esfuerza en la misma dirección, como así debe ser el día después. Ese motor ya no es tanto proyecto como realidad. Buena muestra de ello ha sido el regusto que dejó el mencionado acto -organizado en un conocido hotel de la capital- con el que se dio salida a un nuevo ejercicio de democracia interna que una vez más demuestra la formación política.

Acompañados de un lleno más que absoluto (con asistentes incluso fuera del salón y en las escaleras) cada uno de los candidatos a ambos procesos electorales tuvieron la oportunidad de llegar a aquellos que deben votarles: Las personas. “Persona” es un concepto que se debe grabar en el cerebro, persona y no “votante”. En estas, a cambio, la persona con derecho a ejercer el voto, debe ser consciente de su contrapartida: Responsabilidad. Responsabilidad para votar y hacerlo por el interés general de Madrid, de sus vecinos y el partido. Pero también hacerlo por las cualidades del candidato seleccionado, a cada cual las suyas, para ejercer una representación adecuada. Y sobre todo ejercer un derecho dando ejemplo a los demás de aquello que predicamos.

En mi opinión, tres son los aspectos que se deben destacar en estas líneas.

He de reconocer que coraje no falta en el espíritu de los candidatos. Dar un paso al frente solamente es fácil en el “imaginario popular”. La campaña es un período que fluye temporalmente en forma de flashback entre los candidatos. No se detiene el proceso vital cotidiano pero todo se vive con velocidad, agenda y cansancio. Son muchos datos, demasiados nombres y tiempo dedicado y su vida debe continuar normalmente. Pero detrás de sus particularidades y a pesar de ello, el proyecto común es uno y hacia él tienen que apuntar sus miras.

Igualmente es ingente el esfuerzo que dedica UPyD para que todo salga bien, la propia Portavoz así lo reconoció públicamente… ¡porque no solamente es Madrid!.

Por último queda la ilusión, que debe mantenerse viva, por el tesoro encontrado entre aquellos exiliados de la política (en general) que no veían en España posibilidades de romper el turnismo tutelado por los nacionalistas.

Y también queda la de los madrileños (en particular), hastiados de Espes, Trinis, Tomases y Albertos (Jaime, de apellido complicado, ni existe). Este es el momento de demostrar más allá de la bandera magenta que UPyD es verdadera alternativa para las personas… ¡las que ya después, y ante los hechos, se convertirán en votantes naturalmente!.

Las próximas elecciones son decisivas, que no se olvide este dato. Ese es otro factor importante para acudir a votar y para que los candidatos estén a la altura de las circunstancias. ¡Madrid se lo merece!.

MADRID EN EL OTOÑO MAS LARGO

2010-09-30T12:02:00.000+02:00

LA VIDA PUEDE SER UNA ESTACIÓN

Por: Jorge E. Bermejo

Madrid cierra los ojos a su hermoso verano. Despierta al otoño, atolondrada y luminosa, en el teatro de la vida, que debe continuar. Extraño verano este que me pide que no olvide, que lo mire como otoño y lo sienta como primavera y no como verano que fue, que es. Curioso el ser humano, nunca está de acuerdo con lo que tiene en cada momento. ¿Y cuando llegue el invierno?. Cuando lo haga otras noticias ocuparán primera plana y aquellas que fueron historia acabaran en la hemeroteca cibernética.

En los mentideros son comidilla la huelga general, la Trini y su aparato (¡político, of course!) que maneja Zapatero, o una que se casó con un torero y parece tener tirón electoral. Pero para mi Madrid se acostó verano, sin apagar la luz todavía, y ciertamente se levantó otoño. Al atardecer, como aquel que acostumbra a ello, cerré buena parte de mi vida a golpe de cañas y agua con gas.

Tan solo habían pasado unas horas de aquello, apenas un día, y mis pasos se perdían entre calles teñidas de gris, como la ceniza que moría en el cigarrillo, tal cual quedaría su corazón de brasa cuando todo se consumiese.

Alguien me mira desde un viejo portal, su figura aparece apoyada contra el marco de madera como si de alguna manera quisiera evitar el derrumbe de un desvencijado edificio. ¡No hace nada!, no espera nada, simplemente está ahí. Probablemente ya estaba mucho antes que yo pasara por allí. Sintiéndome observado enfilé por la calle Don Pedro buscando Bailén bajo las farolas amarillas, esas luces de la lejanía que siempre marcan vida. Aquellas que me quedaba mirando en la oscuridad de la noche desde tu ventana elevada, entre las cortinas, o desde mi nostalgia escondida en una pertinaz sequía. Farolas o luces de una llama, velas que se consumieron cansadas de tanto alumbrar mientras mis pasos resuenan en el empedrado del Madrid antiguo, enigmáticos y solitarios en la calle de la noche. El paseo resulta refrescante. Sobre el Viaducto, forrado de cristales para evitar a los suicidas, recuerdo que pronto será el periodo del alma, el largo otoño en una estación que puede ser una vida... o más de diez.

Larra, don Mariano José, romántico y suicida, me mira desde su pedestal de piedra, ¡hasta él está negro de lo que sufre España!. Asoma su busto, porque no puede más, a la acera frente a la Almudena para exigir atención merecida entre tanta competencia histórica.

La vida puede ser una estación, o muchas, como las que se suceden en este Madrid vestido de gala para celebrar la reapertura de la calle Serrano. La Milla de Oro se reinventa y el barrio se viste de fiesta. Se acabaron las tediosas obras que sumieron tan señorial espacio en un susurro de pasadas grandezas. Esto es la Villa y Corte, los patios con ropa tendida y olor a suavizante, los pucheros desde media mañana, las cervezas con aperitivo y las tiendas más chic.

De nuevo cae la tarde, otra tarde. El sol se cuela perezoso entre el Palacio Real y nuestra catedral. Por ese hueco regala amarillos y anaranjados que se desparraman por el Campo del Moro y más allá, sobre todo un Madrid vestido bonito.

He subido dando un rodeo por el longevo Chamberí (y que sea por muchos años!), que tiene tanto que soportar. El distrito huele al alcanfort que emana de la Plaza de Chamberí, del gobierno que lleva demasiado tiempo arrodillado (¡de rodillo!), mucho más que el que le queda. Los madrileños, los chamberileros, dirán ¡basta ya! democráticamente.

Lentamente se percibe como aumenta el interés en nuevas formaciones políticas que desenquisten de alguna manera este chiringuitismo organizado.

Sé de buena tinta que una tertulia organizada recientemente por UPyD en el distrito congregó a más de setenta y cinco personas para tratar sobre los problemas de Madrid. El partido presentará su candidato a la alcaldía de la capital (igual para la Comunidad) tras celebrar unas primarias. Por cierto, se apuntan el tanto demostrando que cumplen con lo predicado.

Mientras escribía estas reflexiones me preguntaba como concluir dando un toque profundo a cuanto deseo comunicar. Algo más bien romántico, apropiado con el desarrollo del texto, a la sombra de mi ciudad y vestido de memoria.

Supongo que no es difícil imaginar la belleza cuando se combinan esos tres condimentos explosivos. En absoluto será complicado sentir el sol y una mirada junto a un estanque, en la rosaleda del Parque del Oeste, por ejemplo. Cerrar los ojos y percibir la fotografía de la memoria, quizás sentado sobre la hierba, o escuchando la fuente. Del sueño de compartir el momento con quien más deseas al sueño de un ocaso distan algunas horas... nada si el tiempo vuela.

ANIVERSARIO DE MARKET-GARDEN

2010-09-28T10:17:00.011+02:00

HISTORIA DE UN FRACASO

Por: Jorge E. Bermejo

Esta columna no pretende ser un catálogo exhaustivo de detalles históricos sino más bien un reclamo para estimular el conocimiento por la materia. Su interés descansa en diversa documentación, escritos y películas ya que son numerosas las particularidades que confluyen hasta desembocar en el desastre operativo más importante de la fuerzas aliadas en toda la Segunda Guerra Mundial. Precisamente ahora, que se acaban de cumplir sesenta y seis años (septiembre de 1944) de la operación aerotransportada más grandiosa de la historia, puede ser un buen momento para recordarla.

El escenario, como no es de extrañar, fué la Europa invadida por el ejército alemán durante la parte final de la contienda, y más concretamente Holanda. Con el pie ya puesto en el Viejo Continente y la idea de concluir el conflicto antes de Navidad (1944-45), los aliados necesitaban asestar al Eje un golpe maestro que resultase cuasi-definitivo para el desenlace favorable de la guerra en Europa.

Frente al gran tablero de operaciones del teatro occidental los estrategas de Ike Eisenhower se esforzaban en desarrollar una estrategia segura de penetración profunda sobre territorio enemigo que diese continuidad a Overlord y Cobra. Para ello, entre otras cosas, debían ofrecer solución a la grave tesitura logística en la que se encontraban: Alargar las líneas de avance en detrimento de consolidar las de suministros.

El desembarco en Normandía-Overlord (que suponía situar en Francia a medio millón de soldados, principalmente estadounidenses, ingleses, canadienses y de la Francia Libre) había llevado a lograr abrir una brecha en las inacabadas defensas que componían la imaginaria fortaleza europea de Hitler, de manera que los aliados pudieron consolidar las cabezas de playa y avanzar hacia el interior, pero la expansión por los flancos resultó un serio problema teniendo en cuenta que los alemanes habían decidido defender las bases de submarinos a lo largo del Canal de la Mancha a toda costa. De esta manera, la cuña multinacional penetró creando un frágil pasillo que se estrechaba y sobre el cual era necesario quitar el exceso de presión que soportaba, además de proseguir con las instrucciones de la directiva dada por Dwight Ike Eisenhower: "Entrará usted en el Continente de Europa y, en conjunción con las otras Naciones unidas, emprenderá las operaciones dirigidas al corazón de Alemania y a la destrucción de sus fuerzas armadas. La fecha para penetrar en el contienente es el mes de mayo de 1944. Después de quedar asegurados los puertos adecuados, la expansión se dirigirá a asegurar un área que facilite a la vez las operaciones terrestres y aéreas contra el enemigo".

Nótese que el general habla del mes de mayo cuando finalmente el desembarco ocurrió a principios de junio debido a las extremas condiciones meteorológicas sobre el Canal.

En este contexto resulta curioso que también alguno de los estrategas protagonistas fuese a la vez promotor de la vasta operación para conseguir esos fines y uno de sus mayores problemas: El Mariscal Bernard Monty Montgomery. Básicamente el(su) plan, que como hemos mencionado, resultó ser el más estrepitoso fracaso aliado de la guerra, se articulaba en un objetivo estratégico (penetrar por los Países Bajos y plantarse en el corazón industrial alemán a la vez que se estimulaba el frente y se daba premura a la conclusión de la contienda) y otro táctico consecuente con el anterior, como era el despliegue de efectivos en diferentes puentes sobre el Rin. Con este motivo se establecieron dos componentes diferenciados, que eran Market u operativo aerotransportado, el cual incluía no solo a paracaidistas sino también una ingente flota de aviones y planeadores provenientes de Inglaterra y que iba a suponer la mayor operación de este tipo jamás realizada por el número de fuerzas y medios intervinientes y Garden cuyo peso recaería en las unidades terrestres, mayoritariamente blindadas, que avanzarían desde Francia a Holanda. De esta manera se extendería la llamada alfombra que amenazaría directamente a Alemania.

Pero al menos cuatro agravantes -entre otros posibles- llevaron a dificultar la consecución óptima del operativo.

Graves discrepancias personales y estratégicas en el seno del Cuartel General Aliado, especialmente entre Ike y Monty.
Problemas logísticos de primer orden debido a la falta de combustible en la Europa liberada y de aviones de transporte en general.
Nefasta gestión de la información (Inteligencia) por parte de los aliados.
Alejamiento de la zonas de salto asignadas para los paracaidistas de los objetivos marcados, e incumplimiento en los plazos de llegada de las fuerzas terretres de apoyo y consolidación.

A esto hay que añadir un doble golpe de suerte para las fuerzas alemanas cuando, en uno de los planeadores utilizados para el desembarco aéreo, encontraron el book de mapas y planes desarrollados para la operación, si bien previamente habían tenido conocimiento de ellos gracias a la captura de un agente holandés al servicio de los aliados. Así, de una tacada, la suerte sonreía al Führer y los aliados se encontraron metidos en la boca del lobo. Estos, al haber utilizado nefastamente la información proveniente de su red de espías y de la propia Resistencia holandesa, se encontraron embotellados en una penosa red de pistas y carreteras que facilitaron el continuo acoso alemán. Para colmo de mala suerte los informantes habían advertido de la presencia en la zona de numerosos efectivos Panzer de primera categoría, que se encontraban ene periodo de descanso, y significaban un importante refuerzo en la zona de operaciones, pero no fueron tenidos suficientemente en cuenta por el Estado Mayor de Ike.

También se minusvaloró al enemigo en esta concatenación de errores aliados. No resultó esperanzador el historial de quienes tenían enfrente: Wilhelm Bittrich, Walther Model, Gerd von Rundstedt y Kurt Student, entre otros, un póker que resultaria dificil de tragar. Ni esto ni que algunas de esas unidades alemanas mencionadas acabasen de concluir un ejercicio de entrenamiento contra ataques aerotransportados con lo cual la suerte parecía inclinarse en la balanza. Precisamente y en este sentido, merece una reseña el caso de Student, ya que resutaba ser el mayor especialista en tropas paracaidistas de todo el Eje, y estas serían, casualmente, el componente más importante de la operación aliada. Un especialista de ese nivel en el teatro de operaciones podría desestabilizar el plan, de nuevo otro factor negativo.

La operación seguía su curso y durante el desarrollo se generalizó el fallo en las comunicaciones, muchos equipos resultaron dañados o inutilizados en el aterrizaje o justamente después, bien por las distancias, bien por las condiciones geográficas, fisicas o meteorológicas de la zona. Los informes de exploración, tanto de los cazas fotográficos como de comandos y unidades infiltradas no aportaban oxígeno sino todo lo contrario y las complicaciones fueron en aumento. El retraso en el avance llevó a alargar el plazo de resistencia en los puentes, principalmente en Arnhem, lo que desembocó en una supervivencia numantina con la esperanza de ser relevados o rescatados a pesar de encontrarse demasiados kilómetros detrás de las líneas enemigas. Entre todos los protagonistas, aliados y alemanes, de esta gesta, la historia tiene reservada a mi juicio, un espacio muy pequeño al protagonismo del esfuerzo polaco encabezado por el General Stanislaw Sosabowski y participado por una pequeña Brigada que pago un precio demasiado alto precisamente en ese lugar, en Arnhem. Quizás por ello y efectivamente, aquel capítulo de la historia será desde entonces conocido como el fracaso de un puente (demasiado) lejano.

EL JARDÍN EN LLAMAS

2010-09-11T14:49:00.010+02:00

Por: Jorge E. Bermejo

Arde el jardín de las delicias frente a nosotros. Las llamas ascienden al cielo que nos cubrió otrora hermoso ante la pausada quietud de la flor más bonita y el jardinero calmado que lloran su desdicha. Arde aquel frondoso lugar que acogió las primaveras y los días grises mientras, entre la crepitación de la vida consumiéndose en las lenguas ardientes, no se logra escuchar los gemidos de quien deseaba apagar el fuego con las manos. No siente calor ni incendio ya en sus dedos, una y mil veces lo apagaría porque no existe infierno grande cuando hay, todavía, razón más grande que lo pueda aplacar.

En la espeluznante visión los espíritus robados permanecen silenciosos y los mercaderes se frotan las manos ante la tierra necesitada, esperando que el fuego pase, o ni eso, arrasando la vida, la memoria y la realidad distorsionada por los haraganes del alma, los envidiosos del jardín. Visión despiadada ante nuestros ojos llenos de lágrimas, humedecidos hasta hincharse o volverse rojos, agua que se filtra entre los dedos mientras los entes ven arder todo, inmóviles y shockeados.

Junto a la pendiente de la ladera, ayer verde y siempre hermosa, llora el jardinero mientras se quema las manos. Desea el infeliz derramar sobre el incendio aquellas lágrimas que pueden quedar en la miserable y postrera idea que tanto amor en cada gota apague los rescoldos para buscar, refugiado en aquellos ojos de noche, un brote donde aferrarse y salvar lo que queda. El fuego ha crecido desmesuradamente, sin control diríase, y sin embargo sus llamas son frías y no aportan luz, aquella que han robado a la noche en su totalidad. En el jardín, plagado de senderos que siempre podían terminar en una salida, rechinan los árboles, gimen y se retuercen sabiéndose morir sin esperar remisión, sin oxígeno, y todo se ha vuelto oscuridad o penumbra, luciérnagas de solsticios pasados que revolotean, reflejos temblorosos de tea anaranjada que se consume, restos de madera que espera todavía arder.

El candil del alma desparramó su aceite y ahora también arde por el suelo bajo nuestros pies. Inmóvil, el jardinero ve arder también el óleo y siente un punzón incandescente que penetra sin cesar.

Inmóvil... así observa cómo, para ahogar tanto dolor, han malvertido agua y se ha extendido el fuego.

Inmóvil, como tú, como yo, ve arder el jardín cultivado con mimo, el del amor infinito, y ya ni la rosa más hermosa, la única que merecía la vida sin duda, queda a la vista. Se oculta pues tras la lengua de fuego que quemó las manos del jardinero al quererla desenterrar con raíz para que no ardiese también.

Cubre la noche más oscura al cielo y la tierra, y al beso más bonito. Rezan los apóstoles por todo lo que vendrá y los cuerpos que están muriendo calcinados se preparan para vagar un largo camino en el purgatorio, preocupándose de lo más ínfimo y sin percibir que lo más importante está consumiéndose.

Muere al igual el jardín y su tierra será baldía, y el jardinero no puede regresar sobre sus pasos para volver a cultivar su flor, la flor, con el agua del mejor manantial que hasta hoy encontró. Es secuencia de dolor. Dolor de la tierra calcinada, de la piel llagada, de la vida enterrada, del todo perdido, del amor destruido... y aún con todo recuerda el aire tu aroma, rosa de rosas, esencia impregnada en lo más profundo. Trae aquél sonidos envueltos en tres palabras, "regálame una sonrisa", que nunca más se escuchará.

Brota, abre tus pétalos para mí, para ti. Vuelve a salir como cada día, como salario de gracia, pues en su labor el jardinero recibía estas premisas y era pago suficiente con el que se alimentaba.

En el jardín ardiendo ya no habrá viento, ni lluvia, nieve o sol. Pero entonces, ¿que queda en esta noche sombría?, ¿que queda cuando se deja al fuego batir la vida?. Veo al jardinero, en su desesperación, morir de amor, remover los rescoldos brillantes buscando un miserable esqueje superviviente con el cual recomponer el vergel, aquel de las delicias, tan frondoso como la vida, tan profundo como tus ojos, tan extenso como quisieran sus habitantes, tan hermoso como la rosa por la que el aquel jardinero hubiese dado la vida.

Pero ahora, ¿que queda?. Quedan las cenizas oscuras, esparcidas. La capa inerte que cubre buena tierra sobrecalentada bajo sus restos, pero fértil. Queda la tristeza y las pavesas que los niños usarán para teñirse mientras pretenden divertirse. Quede lo que quede cubrirán tu tierra y mi aire, ¡todo!. Quede lo que quede quedará esto también. Y en el incierto momento en que ya no vemos, las manos desnudas, heridas, siguen aún removiendo brasas incandescentes mientras las enlutadas observan, los poetas lloran y los ciegos que ven no desean mirar, y entre todos el jardinero recoge en el cuenco de esas manos heridas, abrasadas, llagadas, los recuerdos que el fuego jamás quemará.

Queda el incierto otoño vestido más que nunca de ocres y dolor. Y permanece inexpugnable una montaña tan alta que no permite ver detrás. Queda una larga noche y aún no hay visos de ver romper el alba, todavía es invisible la magnitud que ahora se percibe.

El cielo abrasa tanto como el aire, como la vida, que se consume y cuesta ser respirada. solamente entra el oxígeno justo para mantener vivo un cuerpo tan inerte que recuerda a la ceniza dejada por el fuego. Así, la visión se ciega ante la flor del mimo, la que se crió en el jardín de las delicias, la que hizo mejor jardinero al jardinero y rosa insuperable a la rosa más hermosa. Y entre todo, los poetas siguen llorando o se arrojan a las llamas porque no desean seguir escribiendo estrofas de amor, porque no hay jardín que les inspira, porque murieron con él las mejores poesías y la flor con cuyo tallo escribían romances, alegrías o endechas. Poetas, orfebres, escultores de la savia hilada por la que se deslizaban letras y palabras, aquellos que veían la rosa preciosa hasta en los días grises... ¡cuánto más en los soleados!.

Y así todo sigue, y el mundo cambia tras el cristal ahumado, tanto como la foto de una flor marchita ya, sea margarita o rosa, y un reloj (de estación) que un día se paró.

LAS ESENCIAS DE LOS PUEBLOS DE ESPAÑA II

2010-08-17T13:27:00.019+02:00

MADRID DE VILLANÍAS Y NOBLEZAS

Por: Jorge E. Bermejo

...A Sonia, sencillamente por todo... ¡gracias!

Resulta que es cierto que soy un villano, chamberilero de Madrid a mucha honra y animal aunque no Gato. Reconozco a ciencia cierta que esto último no lo soy, pues el diestro felino huiría por los túneles del Metro en lugar de soportar sus huelgas desproporcionadas y fuera de lugar. En cualquier caso eso no me resta posibilidad alguna para compartir la identidad matritense con la de esa España nuestra, de los que queremos, y por extensión de un mundo cambiante que no deja de sorprender a propios y extraños.

¡Pues sí que es cierto que soy villano!, aunque la deformación transformase un día en peyorativa una denominación con la que nacemos los de aquí. Y resulta que también me siento orgulloso de serlo teniendo en cuenta, además, que es de lo poco tradicional (en comparación con su riqueza popular) que quedará en mi ciudad a este paso. Y es que este Madrid ¡es mucho Madrid!, tanto que a veces sufre presiones para hacer olvidar de donde procede y, ni con estas, se podrá extirpar la grandeza de ser territorio amplio de memoria y acogida, de historia, vida y costumbrismo permanente, de literatura y protagonismo en ocasiones inmerecido. Recordando a Agustín de Foxá, este lugar sigue siendo afortunadamente Corte y afortunadamente también ya no es checa sino cittá aperta para quien deseé venir y establecerse o pasar, pero siempre con respeto y correcta ciudadanía, tanto incluso como la que deben buscar los que creen quererla in absentia.

Sin embargo, querido amigo lector, el Foro es en estos días un reflejo que se mira a la luz de la luna llena en el espejo del Manzanares, nuestro río tan chulo como el que más porque pretende estar a la altura de la Villa que atraviesa, pero ni él, cuajado de obras como está, se libra de la afirmación maniquea que nos atribuye ser la ciudad que nunca duerme, que siempre permanece levantada... entre zanjas y remates. ¡Aún con todo ello, ahora se viste de entrañable tradición y se sabe protagonista de la evolución capitalina!.

De esta manera, disipada en la bruma del blanco y negro, quedan en él para siempre las reuniones de lavanderas, contándose chismes de modistillas resabiadas y chisperos de Cuatro Caminos, o los tendederos para secar la ropa al sol cerca del Puente de Segovia, en sus riberas y bajo la atenta e inexpugnable mirada de la Catedral de La Almudena, que llora porque no acaba de ser aceptada como epicentro litúrgico para los madrileños más ortodoxos. Son los que siguen mirando de reojo y desde la añoranza a la popular Colegiata de San Isidro (antigua catedral), que en estos días cede su protagonismo a la iglesia por excelencia del quince de agosto: La de La Paloma. Durante esa fecha muchos castizos y otros que no lo son tanto, vitorean, se emocionan y lloran mientras ven a los bomberos (de tregua en sus coloridas protestas contra el alcalde) descolgar el cuadro de la Virgen que los tutela, la suya, la de su advocación.

Pensando en esto me niego a olvidar ese Madrid de tridiciones, teñido (como he mencionado) en tonos costumbristas e incluso tan romántico como relatase don Ramón de Mesonero Romanos allá por el XIX. Ahora, creo, aquellos espacios que vibraban con los chotis y la verbenas se van reduciendo absorbidos a golpe de fritanga cara en negocios desproporcionados, macarreo y organización artificial, de manera que si el propio Agustín Lara levantase la cabeza se quedaría perplejo y sin inspiración para cantarnos.

Madrid debe ser relevante por la importancia de lo que ofrece y por lo que sus ciudadanos hacen, pero estos días, y me temo que los próximos meses, será noticia por temas que nunca deberían ser protagonistas en una ciudad... las luchas intestinas de quienes la quieren manejar a un antojo distante en demasía de aquello que los madrileños pedimos: Trabajo, pan y paz.

El socialismo madrileño, débil y podrido hasta el tuétano como reflejo de su realidad nacional, se gangrena sin remedio, y el agotado Gallardonismo, que desea envejecer aferrado al sillón del Consistorio, se frota las manos calculando el tamaño de su rodillo cocinero para aplastar las voces que piden un cambio. En estas, lector amable, bien ilustraría tal situación la anécdota que le sucedió a La Chata, la Infanta de España -tan querida por los madrileños de la época-, y así, entre unos y otros solamente me queda por decir en este asunto que... ¡Madrid!... entre flor y rosa su majestad... ¡es-coja!. Por eso no es baladí mencionarlo, ya que observando la locura que se avecina en la capital percibo que todo esto es, más bien, cuestión de hastío y no de agallas (como las que tuvo la florista de marras con la Infanta), pues muchas veces bien se sabe que para preparar un buen caldo de pescado precisamente hay que quitarle a la cabeza del pez esta parte mencionada antes de echarla al puchero.

En el deseo de no transmitir música para las penas ni letanías lejanas de lluvia ácida, que por naturaleza suelen ser melancólicas, merece contar que hoy caminé al anochecer desde el Templo de Debod (donde el visitante podrá deleitarse en la balconada, que abarca con la vista más allá del Parque de Atracciones, con un romántico juego de luces que regala el ocaso hacia la Casa de Campo) hasta el Palacio Real, y de ahí hasta el callejón de San Ginés. En su vieja y entrañable librería de madera, que supervive en el tiempo como un dinosaurio cultural, he descansado el camino antes de zambullirme en la bulliciosa calle Arenal, que pasa por ser de todo menos aburrida. Resulta ser una mixtura de recuerdos contrapuestos donde murieron toreros y nacieron ratones que aún regalan dinero a los niños cuando se les cae un diente. Si el paseante con la imprescindible condición de no mirar el reloj, observa los primeros pisos de las fachadas podrá confirmar cuanto digo. Esta calle es un ejemplo de ese Madrid que es tan diverso como entrañable y alegre, pero también convulso, a veces reaccionario, siempre paciente y en ocasiones desentendido. Quizás por eso esta Villa y Corte ha sido y es el refugio más amable de mis penas y mis alegrias, aunque no el único. Solamente hay que saber buscar un buen sitio, acorde con el momento.

Definitivamente nuestro Magerit es un lagarto al sol que está mudando la piel una y otra vez como fiel reflejo de diversos factores surgidos de las nuevas necesidades, y resulta que el actual gobierno municipal, paralizado y endeudado, no es la mejor vitamina, como no lo es la principal oposición que, mediante el todo vale que nos llevan demostrando desde siempre, desea entrar a cualquier precio en la capital, que se resiste a su zarpazo desde hace muchisimos años.

Yo, por mi parte, ya he abierto los ojos pudiendo mirar a la lejanía del futuro, a ese cielo azul que es tan forero como el dicho popular (¡de Madrid al cielo!).

Aquí, donde casi nada es lo que se espera, el tiempo no transcurre o lo hace demasiado rápido, según deseé el propio interesado, y ahora en este amanecer de tonos magentas, sopla fuerte el viento que huele tanto a nardos como a claveles frescos, a tierra mojada y aires limpios de la Sierra de Guadarrama, y en mi camino azuza con fiereza el castizo estío que regresa un año más vestido de chulapo para refrescar entre piropos, limonadas y sangrías a la emperatríz de Lavapies, la cual y a buen seguro, estará en alguna corrala contando chismes madrileñisimos a La Casta o La Susana, mientras todas ellas se protegen del relente apañándose su mantón que vale demasiado parné.

En esta escena tan de aquí no falta don Hilarión, que las espera poniendo velas a su patrona, Paloma, la madrileña, que no llega nunca sin que Lorenzo y Cayetano lo hayan hecho antes. Y siempre es así porque cuentan las malas lenguas que son celosos de los que se echan a la calle para gritar... Guapa, guapa y guapa al paso de una Señora que pisa los pétalos de aquellos claveles reventones, rojos y blancos -muy colchoneros aunque uno sea merengue- tan propios del uniforme castizo. Si el paseante se fija podrá ver que entre el bullicio se han colado Mari Pepa y su Felipe, estirados como pocos, cameladores como ninguno, paseando su guapería entre olores de refrito y vísceras... entresijo y gallinejas, y griterío de barquilleros que invitan a mocillas y soldadesca para que prueben la suerte del barquillo en la rueda...

¡Al rico barquillo de canela para el nene y la nena!,

son de coco y valen poco, son de manta y alimentan.

De vainilla.... ¡que maravilla!, y de limón que ricos, que ricos que son!...

Así, a golpe de memoria recobrada y tradición, pienso en este Madrid tan nuestro, pero también de aquellos que aún están por venir y crecerán aquí como lo hace la Gran Urbe para extenderse naturalmente en lo que antes no eran ni arrabales y ahora son fases de promoción urbanística. Aquí sabemos algo de la construcción, después de la burbuja económica queda explicar que nuestro chotis se baila sobre un ladrillo mucho antes que surgiesen los aprovechados del pelotazo. Y pienso en esta ciudad -una inmensa corrala-, que debe mirar a sus vecinos y dar motivos para seguir en ella, en correcta convivencia, y en sus inmensas posibilidades para el siglo XXI, porque no es bueno estar desavenidos sino trabajar en UNIÓN, ni mucho menos que la ciudad siga sufriendo un gobierno con mayoría absoluta que aprovecha su posición predominante. Es imprescindible esa tercera fuerza que intermedie en la capital y apoye el PROGRESO matritense en su conjunto, pero no se venda a los cantos de sirena sino que actúe como muchos madrileños (cada vez más) deseamos para que todos juntos caminemos en convivencia y DEMOCRACIA.

¡Lo merece Madrid!, ¡claro que sí!.

LAS ESENCIAS DE LOS PUEBLOS DE ESPAÑA I

2010-05-19T01:24:00.042+02:00

PUEBLO FANTASMA

Primer capítulo de la serie

(NOTAS Y RECUERDOS EN GUADALAJARA)

Por: Jorge E. Bermejo

Para detener lo fugaz,

lo instantáneo,

hay que fijar la vista en una cosa,

mejor cuanto más efímera [...]

y grabarla en la memoria

para poder algún día rescatar

a través de ella ese momento

(Julio Llamazares - ESCENAS DEL CINE MUDO, 1994)

Ahora no sabría decir cuando llegue aquí, parece que fuese hace mucho tiempo. El lugar, barrido por los vientos que mecen los espigones más altos me invita a la intemporalidad y yo comulgo con él. Estoy sentado en la soledad y el silencio, entre el cielo, el suelo y los abismos; sintiéndome gravitar en tres dimensiones... pero no es nada, esto... no es nada, tan solo alimento de almas descarriadas.

El ocaso que me va envolviendo se precipita veloz al vacío de la sima que está más allá, pero aquí es vapor de agua que me moja, olor a tomillo y romero que me embriagan... ¡Pero todo esto no es nada!.

Ayer dormí en un granero, con ratas. Mientras las escuchaba corretear a mi alrededor, sin luz, las imaginaba monstruos gigantes que se erigían amenazantes.

Por eso he venido hasta lo que queda del ayuntamiento-escuela (antaño era frecuente esta distribución en el mundo rural). Fuera, escribo sobre un buen montón de piedras, a buen seguro de un derrumbe, de lo que fuera una de las alas principales. En la planta superior voy a dormir está noche para evitar la visita de los lobos. La escalera de acceso está rota y no se puede saltar. Dicen que anoche los hubo rondando por aquí. Bajan buscando el rastro de ovejas heridas, enfermas o moribundas, las más débiles, aquellas que se retrasan y se pierden con facilidad.

Permanezco sentado, escuchando el viento y escribiéndote. Los trazos salen solos, es imposible no encontrar razón para hablarte en un sitio así. Razones son ruinas, como todo aquí. Como todo el pueblo que ya no existe. Lo está devorando la carcoma de la vida y los hombres le damos alguna que otra puntilla. Aunque solo sea por eso, por ser lo que fue por un instante... estoy aquí, reverenciando este pasado y reivindicando esa historia. Hoy logró calentar el sol durante su zenit, pero luego todo volvió a ser gris, ¡hace frío en estos duros parajes!.

Estoy muy cerca de las provincias de Soria y Segovia, en tierras colindantes entre Castilla-La Mancha y Castilla-León. Pueblos que se asfixian, que dejan de regalarnos esencia de pasado emulsionadas entre olores y sabores, veranos, visiones o memoria, ¡sonrisas y lágrimas!. Aquí ya no huele a leña ardiendo en el hogar, ni a puchero burbujeante al calor de lumbre. Por más que busco no encuentro huellas marcadas por la gente al caminar. No las encuentro, no quedan. Por aquí... ¡hace demasiado que nadie volvió a pasar!.

Ya no hay repique de campanas a los cuatro vientos anunciando a los labradores de la comarca buenas nuevas, y no tan buenas. Ni se escuchan letanías en días de guardar, tampoco contestan las abuelas enlutadas musitando "amén... amén...". No hay miradas furtivas ni besos escondidos en un establo, no existen, ni provechosas penumbras, ni candiles encendidos, ni música de lluvia rompiendo sobre los portones. Nadie me esperará esta noche junto al caño de la fuente ni escucharé a mi regreso bullicio de cantina (me temo que, quizás, aquí nunca la hubo como tal), ni los nudillos golpear sobre la mesa durante las manos al tute o... ¡lo que sea!.

Simplemente, ya no hay pueblo. Hay ruinas sepultando las historias de los que lo hicieron vivir, y sin embargo, si paseo por sus callejas puedo escuchar de otra forma, a un tiempo, sus voces y sus sonidos. Llegan a mi como susurros lejanos y deformados, como viento que se engancha en el campanario y gime su dolor. y entre todo, una extraña neblina se contorsiona formando espectrales figuras de aspecto humano.

Entre todas, tan solo una casa familiar ha sido reconstruida para albergar los veranos de los que recuerdan, y otro par ahora son graneros. Queda la iglesia, pétrea, con esa torre-campanario que miro ahora con ojos diferentes (no diré porqué). Juega por igual con las luces del amanecer o del ocaso y sirve al viajero como Faro de Alejandría en este paraje inhóspito. Miro de nuevo la torre, que sigue recibiendo a los vientos de frente, como debe ser. Entre el crepúsculo y yo su silueta se perfila enigmática y llama poderosamente mi atención, como también lo hace aquello que esconde, guardando el sueño de aquellos que están enterrados a sus pies, donde la tierra es sagrada y morada de la eternidad.

La noche se cierra y afortunadamente no la pasaré solo. Puedo asegurar que no es plato de buen gusto hacerlo ahí. He dormido al menos tres horas del tirón, pero al fin me he despertado de madrugada desvelado por el crujir de la madera y los ruidos en el silencio. Durante la noche los lobos han rondado el pueblo, he visto a uno. Yo estaba en ventana, bajo la luna llena que dibujaba una fotografía blanquecina y fantasmagórica en el contorno, los ojos de uno de ellos me han disparado un fogonazo. He permanecido inmóvil y lo he visto volverse sombras calle arriba.

Ya se cuando llegue, hace tres días. Entonces, ante mi, se abría un pueblo fantasmal, en un silencio originado en la misma causa que se repite en otros muchos a lo largo y ancho de nuestra Piel de Toro: El abandono.

El camino para acceder hasta aquí apenas existía, era tan solo una línea serpenteante que se perdía entre matojo y ramaje. Mis pasos crujían en el suelo, aunque estaba cubierto por una alfombra de ortigas admirablemente crecidas. Siguiendo lo que supuse era un sendero, llegue bordeando muros hasta los abrevaderos de lo que antaño fuese el pueblo y hoy no es más que hermosas ruinas custodias de percepciones de una vida... de muchas vidas. Es escondite secreto donde hablar con el viento que se filtra por las oquedades, entre las tejas cuajadas de musgo. Aquí y allí se motea el suelo y las esquinas con restos de basura de, al menos, treinta años atrás. Mientras escribo he desviado la mirada hacia mi mano. El puñado de tierra que se escapa entre mis dedos lo hace de forma inconsciente, más bien instintiva, como corre más allá el arroyo alimentado por lágrimas de los que vieron agonizar este pueblo.

EN SINTONÍA CON MADRID

2010-05-14T11:50:00.033+02:00

ALEGATO POR UNA BOCANADA DE OXÍGENO

Por: Jorge E. Bermejo

Sal, decídete,

¿en tu casa que vas a hacer?.

Sal, ven hasta aquí,

la marea te guiará.

[...]Arde Madrid, hazte sentir...

(ARDE MADRID. M. Erentxun/J.Mª Cormán)

Quiero escuchar

crujir las hojas al andar,

una vez más

ver que el otoño pasa en Madrid

Quiero guardar hojas doradas

hasta abril,

pasa el otoño en Madrid

(PASA EL OTOÑO. Antonio Vega)

Dedicado a Madrid, a sus vecinos y a la Gran Vía en su centenario

Hoy he caminado por Madrid muy temprano, por la mañana. A la hora de reponer los mercados he pasado junto a uno de ellos, de esos del Madrid de barrio y de las personas con las que pararte para hablar unos minutos. Me he cruzado con el pescadero mientras mis pies resbalaban por el suelo de la acera entre escamas de pescado y restos de hielo caído. Junto a nosotros se alineaban los camiones de reparto: "Pescado selecto", "el puerto de Madrid" y así, reclamo tras reclamo en las cajas de los isotermos, junto a dibujos de piezas de marisco descoloridas por el tiempo o barcos pesqueros que jamás se hicieron a la mar. Mientras los miro escucho que alguien dispara un alegato sobre los problemas de los transportistas en la capital y yo "me quedo con la copla".

Durante esos minutos he olido a mar, y después al mar de la gran ciudad que es Madrid, convertida en este panal agridulce que se nos presenta a los que en ella habitamos, rajada de venas y arterias obstruidas a las que llaman calles y avenidas. Si estas son las venas de la ciudad debemos estar a punto de infarto porque siempre andan taponadas con obras y coches... ¡el colesterol de este alcalde!.

Esto, querido amigo, es lo que tiene ir caminando a los sitios, una sana costumbre que suelo practicar cuando puedo. En esos momentos busco tiempo para pensar aunque en mi ciudad falten espacios para hacerlo y la comodidad de los peatones sea tan limitada. Peatón y ciclista (últimamente más este último) siguen siendo estigmas a los que callar la boca con migajas, parece ser que resultan más un problema que una razón para el gabinete de gobierno municipal por más que hagan juegos malabares con las estadísticas.

Porque tiene vida (y la puede tener mejor) las sensaciones están permanentemente a flor de piel. Cuando regreso a Madrid, mi Madrid, tras algún viaje me siento inquieto desde que logro divisar el skyline de la Villa y Corte. Esta sensación se hace presente tanto como la prisa, esa enfermedad vírica que se contrae al poco de llegar. A veces corremos sin tenerla o sin saber porqué. Apenas nos detenemos para identificarnos con el entorno y sentirnos... un poco más de aquí. Desde que me engulle el bosque de metal y asfalto siento que me sumerjo en el estado puro de una ciudad con apariencia de cartón-piedra y colores excesivamente urbanitas. Sobran coches y falta organización, falta participación ciudadana y sobra marketing. Sobra también el hastío de sus vecinos, que solo ven más de los mismo, sobra que la única alternativa de gestión que hasta ahora había se consuma en su propia costra sin mirar hacia la calle, sobra que los vecinos sobren para los que siempre están, sobra el rodillo que justifica un brutal endeudamiento municipal que nuestro alcalde dejará al siguiente, y al siguiente del siguiente, cuando vuele a flores más altas. Sin embargo, no por ello dejará de tener su responsabilidad.

Es este Madrid, el de los inicios del siglo XXI, el Madrid que fundase Mohamed I y refundase la historia una y otra vez, una ciudad adaptable en la que merece la pena vivir. Un lugar que puede ser más humano y que, si bien necesita ideas nuevas, tiene todas las posibilidades para crecer en sostenibilidad, en seguridad, en organización, en cercanía y vecindad, y en respeto, porque precisamente esa historia que he mencionado ha logrado grabar a fuego, en sus entrañas, el sello de la permanente refundación ratificada por su carácter cosmopolita. Es una capital moderna, que vive sobre el filo de la manilla de un reloj, pero todavía guarda su espacio para los Madriles que, como bien recordaba el magnifico periodista Luís Carandell, decían nuestros abuelos. Es el foro de tascas y atascos, el que no duerme y escapa por una terminal de aeropuerto, Barajas, que, por el contrario, mece los sueños de nuestros retrasos. Es la pura contradición remojada de cerveza y vinos a la hora de un aperitivo que nunca tiene fin.

Durante mi paseo he bordeado las verjas del jardín de la poesía, el de la Casa de las Flores, el lugar en el que se hacen carne nuestros sueños, donde escritores e intelectuales nos abrazaron con destreza literaria. El camino que lo atraviesa está cubierto estos días de hojas secas y huele todavía a otoño. Debajo percibo tierra inundada de sensaciones vitales que el tiempo ha ido absorbiendo hasta convertilas en aroma de jardín. Por eso estoy seguro que si acerco el oído puedo sentir las voces de otras generaciones recitando poesía.

En las puertas de la Ciudad Universitaria mis ojos se pierden en las hermosas visiones de primaveras regaladas que llegan tarde a clase, en los árboles cuajados y los abuelos enjutos. ¡Está pasando el tiempo gris!. Todos los pulmones verdes de Madrid se renuevan, despiertan sus habitantes de madera y comienzan a vestir hermosas imágenes que el paseante busca con denuedo como señal de renacimiento. Después, al caer la tarde, imbuido en similitudes literarias, mis pasos me llevan a caminar sin destino por el noble Parque de la Dehesa de la Villa. Paseando entre los árboles puedo escucharles hablar el lenguaje del viento. Es entonces cuando hay que pararse, respirar y mirar, ¡sentir!. La fotografía crepuscular y las ramas que hablan ante mí me recuerda por unos instantes al divertidisimo "Bosque animado" de Fernández Florez, don Wenceslao, que protagonizase en el cine nuestro querido Alfredo Landa. Así, pensando en ello, me siento sobre la delicada burbuja verde para observar en la quietud uno de los atardeceres más espectaculares de la capital desde la Dehesa de la Villa.

A esto me refiero cuando hablo que Madrid debe sentirse. Es una novia presumida que acerca su cuello a tí para que huelas su perfume. después, cuando te embriaga, se pierde entre calles de fachadas nobles y otras tan castizas como obreras, casi todas atiborradas de gente que surje por doquier y por generación espontánea. Entonces reparas en su diversidad, sus particularidades y su riquisima vida propia, y observas con más afinamiento las necesidades de las personas. Percibes que cada uno de nosotros somos los glóbulos rojos de la sangre que corre por Madrid.

Pronto llegarán las elecciones y con toda seguridad, la ciudad se convulsionará ante una avalancha de inauguraciones, actos públicos y hechos singulares como ver al alcalde en una barriada de clase obrera o similar. Parece que queda mucho tiempo hasta las próximas elecciones pero no es así, quien trabaja en política bien lo sabe. Por ahora los encontramos camuflados de recogida de firmas contra la subida del IVA. De esta manera asistimos al momento más propicio de acercarse al ciudadano sin caer en la cuenta que éste siempre está ahí y que cualquier momento es bueno para conocerlo. Los de siempre, los que están y los permanentes aspirantes segundones se rompen la cabeza para innovar falsamente porque no les queda nada que ofrecer a sus vecinos, incluso copian ideas (que finalmente no cumpliran) de otros mucho más modestos y cuasi-vetados para transformarlas a su antojo y atraer votos. ¡no son ellos quienes innovan ni se modernizan!. Entre ambos, en este Madrid tan chulo como viejo, se han mantenido cerradas las ventanas durante demasiado tiempo y dentro huele a podrido. no han visto la calle y no saben que hay demasiada gente que no para en su puerta.

Estas reflexiones suceden en un Madrid axfisiado tras tantos años de gobierno monocolor y aunque escribo sobre nuestra ciudad, mencionaré también que al fín se percibe una nueva generación que ya no los cree. Son personas dispuestas a marcar las diferencias que piden los vecinos madrileños, eslabones necesarios para una regeneración urgente en épocas dificiles. Es una nueva opción de la cual observo animado que llega cargada de aire fresco y renovación, de ilusión y ganas de trabajar. Todavía queda mucho que ofrecer y UPyD se presentará por primera vez. Lo precisamos mucha gente, y tu, amigo, cercano lector, si estás de acuerdo con algo de lo que hemos hablado es que también tienes esa necesidad y puedes ser grano en granero o molécula de agua con aquellos que desean romper con todo aquello en lo que no confían... dar oportunidades al oxígeno en medio de un ambiente viciado.

SURCOS DE SAL MARINA...

2010-04-27T17:35:00.043+02:00

¿ME ESTÁS HABLANDO?

Por: Jorge E. Bermejo

Para: http://www.sapereaudeopinion.blogspot.com/

Música que acompaña la lectura:

Elmara: Sky in your eyes

Rue du soleil: In my heart

...Encontradas pelean

las olas, en sus hombros sosteniendo

los bajeles al cielo levantados;

estremécese Gades...

A la batalla de Trafalgar

Fco. Sánchez Barbero

(1764 - 1819)

Cuando el ojo de buey es todo el mundo exterior la vida se reduce a imaginar espejismos con una mirada detenida a través del cristal. Mientras silencias la frescura de un espíritu relajado, el cerebro recopila y ordena decenas de fotografías mentales vividas apenas unos minutos atrás. Ahora tan solo son ensoñaciones con proa afilada que se clava en la lejana costa africana o de una vela blanca hinchada, resistiendo en peligrosa tensión el embate del viento mientras cabos y obenques tintinean sin cesar en lo que resulta ser la banda sonora del Respetado Azul.

Entonces percibes de otra manera las sensaciones, dibujas con detalle y claridad las escenas que antes el obturador de la retina captaba difuminadas o borrosas. Recuerdas el timón muerto, dejandose llevar aferrado al espejo de popa, o aquella brújula que giraba sobre su eje sin marcarnos el rumbo y las caras que expresaban preocupación. Tras todo ello he pasado al silencio de un habitáculo estrecho de madera y fibra donde se reflejan la luces y las sombras de la tarde que me lleva a tierra de Berbería.

Durante la travesía, cuando bajé al camarote para cambiarme de ropa y abrigo, me quedé mirando más allá del cristal moteado por el vaho y perdí la noción del tiempo en el mar. Recuerdo que subía y bajaba escupiendo llorosas gotas que resbalaban hasta desaparecer bajo las juntas del costado de babor dejando a su paso mortecinas estelas saladas, blancas como el trapo que nos mueve. Detrás está ese mar del que hablo, que golpea una y otra vez mientras la escora muestra lo que puede ser su bravura y nos balancea.

Nuestro llevador gime y se retuerce, su piel de madera cruje musitando chirridos mientras permanezco es silencio, dejándome llevar por uno de los instantes más maravillosos que suelo sentir en mi vida: La comunicación con el mar. El diálogo sin guión prestablecido (en estado puro) de las olas que rompen contra el casco y las maderas que contestan igualando la disputa. Y yo espero que todo mejore, escucho sumido en la humildad de quien se sabe insignificante en el hogar de la galerna, guardando el silencio producido por cierto respeto que jamás se debe perder si no quieres ser devorado por esta magnitud tan cambiante como desconocida. Sin embargo estoy sereno, atendiendo sumiso como un hijo que escucha a un padre enfadado, mirando por la diminuta ventana que lo es todo ahí, en esas horas, viendo pasar las crestas de las olas coronadas de espuma blanca e imaginando sirenas a lomos de caballitos de mar, calesas construidas con conchas y tiradas de juguetones delfines, y, por momentos olvidas el frío de la ropa mojada o el color amarillo del chambergo empapado que se balancea colgado de una diminuta percha.

Apoyado contra una mampara que separa dos camarotes, intento perder la mirada más allá de la borda, quizás entre las nubes o en el cielo... o posiblemente no miro hacia allí, sino hacia mi Moleskine negro, que duerme sosegado en un rincón, arropado entre toallas pero clamando sentirse abierto y hablar, respirar, ser escrito sobre el mar, donde ha vivido sus mejores trazos de amor, de recuerdos y al fin de sentimientos encontrados.

Sobre el camastro reparo en la contradicción del ser humano, o quizás en la mía. Me refiero a aquella, fraguada al calor del hogar, que me lleva a pensar en que todos tenemos que morir algún día y, si ese medio me gusta, porqué no hacerlo en la mar. Sumido en la nube mística (incluso tocante al romanticismo desbordado y seguro) todo se presta a la libertad para pensarlo, pero luego, en el mar, me vuelvo realista y creo que preferiría hacerlo en mi cama, en casa, sin darme cuenta... quizás durmiendo el sueño de la bruma.

Entretanto divago voy jugando con el dial de mi radio, objeto indispensable en la mochila. Busco sonidos que reconozca, palabras que comprenda sin esfuerzo, algo que me acompañe en la naciente somnolencia y así, mi artificial compañera comienza a emitir interferencias metálicas y estridentes hasta que surgen voces lejanas, como la tuya ahora. Llegan en francés, inglés o árabe y al fin, en español, una voz femenina desentumece mis pensamientos.

El tiempo, arriba, ni mejora ni empeora, sencillamente se mantiene, pero en el mar todo cambia por momentos y su espejo brillante, acuoso y tranquilo puede romperse en mil añicos, en cristales que no cortan pero asustan, en gargantas yodadas que tragan barcos hoy tanto como lo hicieron con nuestros antepasados. Es el mar, no pretendas cambiarlo, solo respetarlo, aprender y adaptarte pues aquí eres invitado a su casa.

En el camarote-salón la emisora permanece muda. Su silencio no me tranquiliza, como no lo hace la ceguera intermitente de una pantalla que cambia radicalmente los datos de posición a cada segundo, marcando al libre albedrío un rumbo y pasando alocado a otro diferente de inmediato, sin control... norte, sureste, este, suroeste, norte de nuevo, la pantalla se va y viene, ahora desaparecemos de nuevo y, como Neptuno, surgimos de la nada de nuestro particular Triángulo de las Bermudas y volvemos a existir... oeste, noroeste. El radar está sin datos. Por más que lo chequeamos sigue mostrando vacíos los círculos concéntricos para demarcar millas, pero ninguna lectura. Sin embargo ahí fuera esta lleno de barcos, son grandes cargueros, buques gasolineros o atrevidos veleros que pasan a milla y media de nosotros. Es el Estrecho, los vemos ir y venir a simple vista, pero el tablero debió generar un fallo electrónico en los sistemas.

La radio, en mi camarote, sigue acompañandome. Solamente se sintoniza una emisora en español, se suceden las entrevistas o la música en un programa de tarde al refugio de la tranquilidad de un estudio a demasiados kilómetros de aquí. Hasta hace poco también sonaba música en el equipo del barco pero ahora todo permanece en silencio y se escucha flamear alguna vela que no desea ser bien cazada. De proa a popa nada debe pertubar las instrucciones de navegación dadas a viva voz. Todo debe ser rápido, conciso y claro o puede ser peor. En cubierta hay preocupación una vez quedó inutilizado el timón y nos vemos obligados a llegar con métodos manuales de emergencia. Una T metálica de brazo demasiado corto ofrece la única solución aunque quien la maneje esté vendido a las olas que entran en la bañera. Los mareos se dibujan en las caras de algunos tripulantes y yo pienso una y otra vez en la frase lapidaria, en el consejo de superviviente, que nos ha dado uno de los compañeros: En la mar, en una situación así, cuando piensas que debes hacer algo es que ya lo tenías que haber hecho hace quince segundos. Por supuesto que el margen temporal al que alude es retórico.

La pericia no parece tener efecto por el momento y el barco sigue escorando peligrosamente. Optamos por recoger más trapo pero la vela se ha enganchado y no responde a las maniobras, hay caras de tensión y las corrientes del Estrecho (el séptimo lugar más peligroso del mundo para la

navegación según cuentan los expertos) nos lleva a su antojo alejándonos de la ruta. Con el paso de los minutos la situación mejora lentamente y logramos recoger la vela, la escora va desapareciendo y tenemos que encender el motor para llegar a puerto (todavía demasiado lejano).

Escuchar renquear al barco en horizontal es un alivio. Las miradas se relajan y las sonrisas se dibujan en la lejanía tanto como lo hace la costa africana que al fin oteamos. La vida abordo comienza a normalizarse, un cigarrillo completo, sin estar empapado (todo un lujo que antes no se podía disfrutar), un refresco, una merecida siesta y otros detalles que quedaran en el anecdotario. Cuando al fin llegamos a nuestro destino todavía nos queda sortear a un velero encallado en la bocana del puerto. Desde los muelles ya nos saludan los demás compañeros de travesía. Las tripulaciones esperan nuestra llegada con sus barcos abarloados y recortándose en los que comienza a ser el primer atardecer norteafricano.

He bajado al camarote para preparar los pasaportes. Durante un instante miro por el ojo de buey y veo el cielo. La mar está equilibrada y una luz anaranjada que me transmite tranquilidad, cubre el limitado horizonte, pero los surcos de sal marina siguen ahí, como barrotes de una celda imaginaria cruzando el cristal. Somos los últimos pero hemos llegado bien...

UN CUENTO CORTO

2010-03-22T17:31:00.009+01:00

LUZ DE FARO SOBRE EL HORIZONTE

Por: Jorge Bermejo

IRISH BELSSING

Recuerdo las veces que me he sentado junto a un faro, tengo grabada la luz de las lámparas trazando líneas imaginarias sobre el horizonte y muriendo en la nada del infinito... y alrededor la oscuridad. A los pies de las torres, con la espalda apoyada en sus piedras heladas, quizás bajo una fina lluvia, he visto nacer y morir al sol en el espejo del agua. De esos atardeceres, de aquellos amaneceres que pasaron sin detenerse ya se encargan las sombras de la noche y el minutero de los tiempos de pulverizarlos hasta ser convertidos en partículas del céfiro que las llevó lejos de allí. Ese, el portador de vientos, tan solo dejó las que fueron teas y ahora son brasas que caen en el agua de la vida a punto de ebullición. De las confidencias y risas, de las noches estrelladas, o de las que trajeron lluvia, de las que absortos nos hipnotizaron escuchando el mar, he llenado mis bolsillos para no dejarlas escapar.

Pero de la primavera muerta, que llegó amortajada para parecer mas bella, ya hicieron las sombras acopio de su carne, y en la tierra, que bebió su sangre, las nubes blancas la recogieron escupiéndolas en el cielo que se torno al instante anaranjado. Y los hombres creímos ver un atardecer. Así, de la primavera muerta, que estaba vestida para ser velada, tan solo quedó el esqueleto y las lágrimas.

He visto llorar al hombre que la acompañaba en su último respeto y, entre dientes, musitaba que era la más hermosa desde el fin de la gran tormenta. Permanecía detenido en un recodo que las copas de los árboles frondosos convertían en penumbra. Allí, en el bosque de su lucidez, en el remanso secreto de su descanso, sobre el leño muerto de viejo y cubierto de musgo, en el espacio donde reposaba a veces con los ojos cerrados, veía sin miedo el sol del ocaso y escuchaba rugir el mar a lo lejos a pesar que el cielo gris traía nubes de tormenta o el viento soplaba fuerte y silbaba sus agonías. En aquel lugar, demasiado cerca del acantilado devorado, el minutero del tiempo no pasaba y los demás, los que caminaban por el sendero, no lo miraban a él ni siquiera un instante, como si fuese un vagabundo en tierra pobres ricos. Parecía no importarle, sentado como estaba en el templo de lo sencillo, arrancando con la mano la hierba que crecía bajo sus pies, en el aire, sin tierra debajo, y así el espacio que pisaba se recortaba tanto como el vacío crecía sin parar.

A la hora de marcharme, mientras seguía arrancando la hierba, besé su mejilla y él asió con fuerza mis manos. Su mirada partió mi alma y quedó fundida en las retinas. Unos metros más allá, cuando giré la vista por última vez ya no estaba, no había hierba donde antes era alfombra y ahora el vacío ocupaba su espacio y yo seguí caminando por la montaña.

Arriba, desde la peña que dominaba el Gran Azul, a caballo de rocas y trechos aplanados, el faro permanecía apagado por primera vez. Nunca más se encendería en el ocaso, pero esa noche el mar resplandecía como jamás lo había visto. Al fin, el farero (de la vida) ya no iluminaba un lugar... sino todo el espejo del mar. En la puerta de su hogar quedo para siempre escrito: Navegante, ¿has encontrado tu faro?...

ESPAÑA ES DIFERENTE

2010-02-18T09:46:00.008+01:00

DESPOJOS TOCANTES:

DE POLÍTICA BASURA Y TELE BASURA

Por: Jorge Bermejo

DE LEIRE A PAJÍN

¡Pues va a ser que sí, señores!, que España es diferente. Lo vemos en la calle y en la tele. El share y los sketchs de humor se rifan públicamente quien es el mejor humorista de la temporada o el que más vende, y, como si de la elección de nuestro representante para Eurovisión se tratase, la gente va a acabar votando al mejor humorista y la mejor parodia. La lista va a ser larga tanto como excelsa (entre profesionales y añadidos) y a José Mota, el de Cruz y Raya, se han unido al menos dos inesperados competidores en las celebritis por el medidor de audiencia. ¡Difícil pues lo va a tener el humorista profesional!.

Así, al acompasado paso de Politburó que marca Ferraz, aparecen en escena personajes tan dignos de ser protagonistas de El Lazarillo de Tormes (aunque todavía resulten ser aprendices de la picaresca) como la a-divina Leire Pajín, aquella que pronosticó la secuencia sideral para este año de la mano de ZP y Obama. Y digo yo… ¡pero cómo puede Barak dejar tan mal nada menos que a Pajín!.

Ahora chorrear bobadas en público no tiene repercusión, todo lo contrario, se ofrece más televisión al chancero y todo solucionado. ¡Y si no vean como esta se ha convertido en la mayor usuaria de los platós de CINCUENTA Y NUEVE SEGUNDOS y LOS DESAYUNOS DE LA PRIMERA!, ambos programas de TVE aficionados a dar bombo al PSoE. Allí acude como Pedro por su casa, junto con el superministro Pepiño Blanco, ¡que de la noche a la mañana pasó de bufón a proyectado!. Supongo y espero que el caso de la Pajín sea diferente. Cada vez son más los que dicen que estamos soportando los lodos de la peor nueva generación de políticos de la historia, profesionales sin talento ni carisma, lobos que muestran colmillos en lugar de parase a reflexionar, inquietos ansiosos de fama rápida, desconocedores de la existencia de términos como “CONSENSO”, “PACIENCIA”, “DIALOGO” o “CESIÓN”. Quizás a la cabeza de las peor paradas se encuentre Pajín, verdadero ejemplo de lo que no puede volver a suceder por el bien de España. Con esta jefa que guía una caterva de aprendices de picaros no llegaremos más allá de empatar a Letonia y no precisamente en el futbol. Todavía un servidor está esperando que aporte algo a esta sociedad y deje de aparentar la ambición insaciable que enseña, que demuestre que su cabeza no está igual de vacía que una panadería-bollería en la hora de acabar el recreo. Sin duda esta chica se ganó los puntos en el papel cuché de la política entre familiares situados y mamás que cortan el bacalao en la ciudad de los jubilados. Sencillamente ha pasado el tiempo y no ha demostrado nada en favor de la ciudadanía pero ahí sigue, apareciendo en la tele como si fuese una pasarela de peluquería, cada vez más rara y falta de asesores de imagen, siempre embutida en vestidos cinco tallas más pequeños.

Con sus últimas intervenciones públicas demuestra ser, a su estilo (y si no ya la verán cuando se queme ejerciendo de eurodiputada), la heredera natural de antecesoras y compis suyas de la talla de Magdalena Álvarez, a la cual por no hacer nada se la colocó de precisamente de eurodiputada para quitarse el PSoE un problema de encima (¡y eso que dicen que es abogada del Estado!, ¡que dios nos asista!, como diría un creyente) o nuestra estimada Bibiana, la supermenistra que parece estar ahora "a la sombra de las muchachas en flor" para mejorar su imagen ya de por sí bastante defenestrada y no causar males mayores a su jefe, ¡que él solo se vale para entrar en el ranking junto a Mister Bean o el propio José Mota (procuraré no mencionar mucho a este último no sea que también lo jubilen de la parrilla como al humorista inglés y tengamos a otro en el paro). Así que, sin cavilar mucho, observo cierto paralelismo entre este gobierno y los magos del humor. Y lo más doloroso de la chica esta, Pajín, es que por no hacer nada ya tiene resuelta la vida. ¿No es este hecho digno de un sufragio universal en el cual se decida si tiene o no derecho a ello?, ¡madre mía!.

¡Sí, señores!, España es diferente. Ya lo dice la tópica frase en inglés. Por algo es, y eso sí es premonición y no lo del hecho universal de Leire. Ha pasado el tiempo y seguimos dando uso correcto a la frase, incluso sin querer, pero es lo que hay. Y seguimos dándola vida porque resulta incomprensible que ante una situación de tamaña magnitud como la que sufre esta España nuestra mantengamos en su presidencia a un visionario como ZP. En cierta medida lo comprendo a la vista del recambio que se nos ofrece desde la oposición… ¡ver para creer!.

¡NO TODO ESTÁ PERDIDO!:

HAY AIRES NUEVOS (BREVE)

Me alegra profundamente que algo comience a cambiar. Me causa alegría ver a López en Ajuria Enea. Tiene un duro trabajo y merece todo nuestro apoyo. Me anima por igual que Basagoiti muestre conciencia de estado en este aspecto, y que se observen aparentes cambios que se suceden en España, ¡parece que algo dentro de nosotros se despierta!.

No ocultaré que me entusiasma ver a Rosa Díez en cabeza de los políticos mejor valorados, aquel que me conoce sabe que profeso comunión con UPyD (UNIÓN, PROGRESO Y DEMOCRACIA y no UNIÓN, PROGRESO Y DESARROLLO como dice CNN en su canal español), quien lo acepte, fantástico y quien mire hacia otro lado por ello no me interesa, dice muy poco de él si no tiene discernimiento entre lo personal y el pensamiento político.

Al margen de ello observo con agrado como poco a poco se introduce por la rendija de la ventana un poco de oxigeno aunque siempre exista gente que la cierre para pillar los dedos de aquello que teme. Durante un tiempo no me he cansado de gritar a los cuatro vientos que la existencia de UPyD supone una molestia para mucha gente y por ello van a hacer todo los posible para que no siga creciendo este proyecto que tiene el mismo derecho que cualquier otro.

En estas, como hizo el polémico Umbral, aprovecho que yo he venido aquí para hablar de mis cosas y contesto a los que me han escrito, de formas correctas o incorrectas dependiendo del coeficiente intelectual de cada cual, para explicarles que me parece muy bien que Rosa Díez (R10 en el símil de automovilismo político) provenga de las filas del PSOE y más aún que tenga experiencia política porque yo, por ejemplo, no he tenido ninguna y eso se nota. Alguien debe organizar y disciplinar un partido tanto como un equipo de futbol o una asociación cultural y si es ella… mejor, aunque no sea la única (véase, por ejemplo, el caso de Maura, procedente del PP).

DE VALORES Y BASURAS

¡Está claro!, cada vez lo veo más cristalino. Esta mañana, en un bar, con el café, dos marujas hablaban sin parar de mil cosas a las que intenté no prestar atención. Hablaban tanto y tan rápido que era yo quien parecía sentir la boca seca. Ametrallaban al idioma de Cervantes con esa extraña mixtura indefinida que parece estar tan de moda: la mezcla de acento super pijo y tono macarra. Durante un rato saltaron de asunto teniendo por bandera a Belén Esteban, la de la giba nasal, como ejemplo de conversación más profunda entre tiroteos de palabros (valga como ejemplo riliti chou o rinoplasta -evitaré chistes fáciles-) que casi me dan. Los parroquianos que nos acomodábamos en la barra permanecíamos en silencio, no dábamos crédito pero permanecíamos atentos a semejante espectáculo con el debido disimulo y respeto. Las teníamos tan cerca que era prácticamente imposible no oír su “conversación”, además, ¡que demonios!... ¡de verdad que era para oírlo!. Atónito me quede, aunque tengan razón, cuando una de ellas, a la hora de pagar, espeto en voz más que coloquial.

-¡Jo, tía!, eres más jeta que la Esteban- y añadió –que trinca pasta por la cara y no suelta un duro- (esto último lo desconozco).

En esto que el camarero y un servidor cruzamos miradas y dejamos escapar una leve pero discreta sonrisa cómplice. ¡Pero en el fondo es cierto!, tanto como lo es que comiencen a proliferar frases en este contexto, o como aquella que dice “tienes menos curriculum que Bibiana Aido”.

Esto es a lo que hemos llegado. La Jesulina copa franjas horarias y escucho decir al pueblo docto en estos menesteres (las de la barra del bar, por ejemplo) que gana programas de baile a golpe de conchaveo, tongo y amaño, que no sabe ni bailar. Que esto sea noticia o tenga dignidad de ello es el resultado de una ardua tarea para tener entretenida a España de forma sencilla, este es el resultado que produce con excedente nuestra amada España: tele frikis y ministros o secretarios de importancia a los que mi sobrino de cinco años les hace la competencia intelectual. Coeficientes que sumados en un Consejo de Ministros logran entre todos los mismos porcentajes que su jefe, y eso que apenas debe llegar al aprobado raspado.

Vivimos pues en una época de caraduras, que se forran sin pegar un palo al agua a base de ser cuanto más cotillas y vastos mejor y así mayor número de marujos y marujas seguirán sus programas. Personajes que pasaron por emisiones basura en los que el gran hermano lo controla todo, faranduleros que se hacen famosos a golpe de vender sus miserias y sus cuernos, de haber sido pareja de tal o cual torero o lo que sea, vividores que se autodenominan investigadores y comentaristas (¿del corazón?, eso lo flipa hasta la Preysler) porque ya les han cortado las alas los profesionales del periodismo por pretender que estos sujetos se llamaran a sí mismos “pe-rio-dis-tas”.

Aunque, para ir concluyendo, digo: ¿Que se puede esperar de un país en el que casi triunfa por tsunami la morralla como representación eurovisiva?. Observo la degradación de ciertos sectores de la juventud que optan por lo fácil y cómodo. Siento estremecerme con programas basura de cadenas amigas y personajes de otra galaxia, Jetolandia, y me entristece saber que la sociedad les considera triunfadores y ellos a sí mismo también mientras todos colaboramos permitiendo que existan esos programas mediante nuestra postura complaciente. ¿Dónde queremos llegar?, ¿dónde llegaremos? si es así lo que me espera paren en la próxima estación que me bajo sin dudar.

Eurovisión ahora es eurofrikivisión y, aunque nunca me importó en exceso, compruebo desanimado que artistas que pelean duramente con temas que merecen una oportunidad son desplazados por famosas carcacelebridades supervivientes que arrasan (cual mencionado tsunami) con el orgullo de las personas y a mí, que no preocupa eso, si me hiere que fuera piensen que todos somos así. En cualquier caso, a la vista de lo que hay, voy a proponer que la elección del Presidente del Gobierno y su equipo sea realizada no por sufragio universal sino llamando o mandando un mensaje con las palabras "ZP Presidente" o "Rajoy Presidente" a un 905... (o lo que sea) durante alguna tele gala y que la barbaridad que roban mediante este método sea dedicada a apoyar las medidas anti-crisis. Eso sí, los candidatos tienen que ofrecer un riliti chow para acceder a La Moncloa. Si triunfa con la tele basura... ¿no lo hará con la política basura?...

SEGURIDAD CIUDADANA

2010-01-29T11:03:00.002+01:00

HARTAZGO EN QUINIENTAS PALABRAS

Si no lo cuento... ¡reviento!, querido amigo, inteligente lector. Me he levantado esta mañana con la noticia del asesinato en las calles de este nuestro querido Madrid de un individuo con QUINCE ANTECEDENTES PENALES. A los supuestos asesinos se le incautaron (en el vehículo de uno de ellos) unos bates de madera y un machete de caza con interesantes dimensiones. ¡Vamos!, ¿quién no lleva en su bolsillo un cuchillo de ese tamaño cuando va camino de algún recado o de visita y gestiones?.

Me siento indignado mientras me pregunto como pudo entrar en España una persona con QUINCE ANTECEDENTES a su espalda. Me supura inquina si no los traía consigo y los acumuló aquí sin ser puesto inmediatamente en la frontera o en un cárcel. Pero claro, teniendo en cuenta lo sucedido con El Rafita entiendo que a mí se me inflen los ganglios ante este y otros hechos similares y no pase nada. Me queda saber si, además, será el gobierno español el que deba de correr con los gastos de repatriación (quizás) del cadáver de aquel "santo"... y así todos los días que me encuentro con un caso similar (es decir casi todos) siento mi sangre hervir e intuyo que si un día soy víctima de un suceso cuyos protagonistas posean un currículo tan excelso, me dejará más tranquilo pensar que no les pasará nada y que lo que me ocurra será tan solo un mero dato estadístico mas en las listas anuales mientras pienso que los responsables judiciales y políticos que tienen en su mano juzgar a sujetos así o revisar sus expedientes se irán a casa cuando acabe su jornada habiendo dejado en la calle a un "individuo con alta peligrosidad social" que después de cometer una y otra vez delitos (hasta un total de quince, por ejemplo, o hasta bordar el expediente del asesino de Sandra Palo) se ven protegidos por nuestra justicia bajo la premisa de que esta existe para corregir, redimir, redirigir e integrar junto a mi, junto a usted, querido lector, a personas de semejante calaña que ponen cara de pena y arrepentimiento para volver a la calle... ¡a delinquir de nuevo!. ¡Delinque y acumula antecedentes!, cuantos más tengas, más probabilidades tendrás de estar en "riesgo de exclusión social" y más opciones de ayudas encontrarás.

Voy a ser claro aunque para algunos sea políticamente incorrecto pero estoy convencido que muchos de ellos no deben volver a salir de la cárcel más sencillamente porque nunca serán recuperables. En estas no me olvido de nuestros cuerpos y fuerzas de seguridad, de sus miembros policiales a nivel individual, de los patrulleros que se desesperan al ver una y otra vez en la calle a los que han detenido tantas veces que ya los conocen y saludan por su nombre...

-Hombre, fulanito. Otra vez por aquí... ¡que habrás hecho ahora!-

-Yo nada, señor agente. Es que ya me tienen "calao" pero... estoy muy arrepentido....-

¡Ahí queda eso y quinientas palabras con esto!.

EL VALOR DE LA VIDA

2010-01-25T15:40:00.005+01:00

DE JAMES DEAN A LOS MERCENARIOS

Por: Jorge Bermejo

¿Nunca has soñado con hacer una locura?, quizás arrancar el motor de un coche y huir a toda velocidad, a la máxima que se pueda, por una carretera hasta perderse en la lejanía. Quizás llegues a un destino y te pongas a salvo, o es posible que un vehículo inesperado se cruce en tu camino y todo se acabe, se disipe como el humo, como la bruma de una mañana para olvidar. Entonces… hasta ahí habrás llegado. Puede ser una carretera o un bosque, o una aldea., o una tierra desértica. Puede ser un coche… o un disparo o la propia desesperación.

No hace tanto que vi al Viajero. Estuvimos sentados en una cafetería del centro de Madrid, divagando de recuerdos entre vino e infusiones. Nunca deja de sorprenderme, ha superado con creces la edad en la que determinadas personas establecen la norma “James Dean”: Vive mucho y rápido, muere joven.

-¿En que andas últimamente?-

-En nada y en todo. ¡Ya sabes!, cerrando flecos para jubilarme-

Así comenzó una conversación entre dos amigos. Como siempre y poco a poco todo acabó derivando. De un asunto pasábamos a otro sin lograr acertar cual de ellos era el más interesante. Yo no dejaba de observar que, como si de una Garganta Profunda de la vida se tratase, entraba por un lado y salía por otro manejando perfectamente los tempos de la conversación. Recuerdo el momento con agrado. A veces me recordaba a otro buen amigo del que ya he heblado en algún momento (ya desaparecido). Permanecí todo el tiempo con los ojos como platos, atento a cada historia que narraba y lo mismo me explicaba una nueva receta de cocina aprendida en algún extraño viaje (mientras me transmitía con sus manos, dando forma al plato o la receta, toda la ilusión que ponía en ello yo percibía más bien que aquello era un claro síntoma de prejubilación, ahora le llenaban cosas que antes no) como hablábamos de mercenarios o lugares… ¡así es la vida de extraña!.

Ahora que ya no estoy con el Viajero, sentado aquí, mirando por el cristal de la balconada, recuerdo la historia de aquellos jóvenes que, sin pasar de la treintena casi todos, eran ya unos muertos en vida, mercenarios procedentes de diferentes cuerpos militares de especial relevancia (Legión extranjera, Spetsnaz, SEALs, etc…) que a su edad habían pasado por guerras y penurias. Cuando era época de descanso se convertían en buceadores especiales para compañías comerciales energéticas. Así se les podía ver soldando en plataformas petrolíferas o en centrales nucleares. Personas que eran capaces de arriesgar sus vidas, incluso con contaminación nuclear, por una cantidad de dinero que les hiciera llevar una buena vida mientras les durase. En los meses de asueto, aquellos en que ni soldaban ni disparaban, y con cientos de miles de euros frescos en el bolsillo vivían con treinta años como nuevos millonarios en Marbella o en cualquier otra ciudad europea de postín. Gastaban el dinero en coches de super-lujo, fiestas privadas espectaculares, mujeres tremendamente hermosas… de quirófano o no, alcohol hasta caer desmayado y mil variedades de drogas que corrían a raudales. Propinas exorbitantes y suntuosas casas de lujo pagadas en efectivo, donde un mes de alquiler supondría el sueldo de muchos de nosotros, ciudadanos de calle, durante más de un año.

Hablando con ellos, viejos prematuros víctimas de radiaciones desmedidas, de atrocidades bélicas y de corta vida descontrolada, se atisbaba en su mirada y en sus palabras que todo estaba perdido, que la media de vida de ellos superaba excepcionalmente los treinta y cinco o cuarenta años siendo generosos. Ellos lo sabían, alguno era muy consciente de los cinco años que le podían quedar. Lo decían fríamente, mirándote a la cara y apretando los labios para concluir… “cada uno vive como más le gusta”.

Mientras te lo cuentan conducen su potente todo-terreno a una velocidad excesiva y de forma alocada, con música heavy a todo volumen. A veces gritan y aúllan animándose entre ellos y agitan los brazos por fuera de las ventanillas ahuyentando la presencia cercana de otros vehículos.

-Tengo un hijo en Oriente Medio...- comenta aquel chaval, mi interlocutor, regresando al mundo real –Solo me cuesta trescientos dólares al mes que vivan bien él y su madre- después me mira con el ceño fruncido y sentencia… -un desliz- y se ríe.

Regreso al día y a la conversación con el Viajero, que me interrumpe un instante mientras hablamos, para explicarme mil historias de mercenarios condensadas en apenas quince minutos y logran dejarme en silencio, pensativo ante una copa de Somontano con la que ando jugueteando hace rato entretanto prosigue, y a la que no he perdido de vista. Observo su rojo tan intenso como la sangre que puedan haber visto nuestros protagonistas.

El Viajero me recuerda conversaciones que tuve con personas de desconocida procedencia, me recuerda el óptimo negocio que significan estos ejecutivos con dedo en el gatillo y, por último me refresca el lema de Air América, la línea secreta de la CIA: Donde sea, cuando sea, como sea. Sencillamente paga y ya tendrás noticias…

Entonces me queda pensar… ¿Cuál es el valor del dinero en proporción al de la vida?. Todo depende, quizás tanto como cambian las formas. Es posible que ahora, con las transformaciones estratégicas (y la imagen de “Guerras Limpias” que se quiere aplicar, como si alguna de ellas fuese buena) ya no se les denomine mercenarios, quedaría fatal. Son expertos privados en seguridad que trabajan para compañías del sector, lavando su imagen de cara a la galería (por cierto que no debemos mirar muy lejos). Efectivamente cambian las estructuras y se pretende involucrar lo menos posible a los Estados. Aplican estilos de trabajo que un gobierno no puede permitirse, además es preferible no traer a casa ataúdes de propios por el hondo calado que puede suponer en la ciudadanía. Por lo tanto seguirán en la brecha mientras existan gobiernos que soliciten sus servicios, y efectivamente no hay que buscarlos muy lejos ni muy profundamente. Manejan dinero, tecnología y medios para uso bélico con algo más de treinta años, son admirados por muchos y no están mal vistos o son ignorados por la sociedad. El agua negra de los turbios asuntos internacionales se expande y rebosa por tantos bordes y agujeros que nos sorprenderíamos de la frecuencia de uso. Viéndolos en diferentes magnitudes (y latitudes) los encontramos desde el cono sur americano a la vieja Guinea o el lejano Irak. Desde Sudáfrica hasta el este de Europa. O desde tiempos que ya son historia antigua hasta momentos tan actuales que aún a diario figuran en los informativos. Sus noticias son espectáculo desde Somalia a Congo y al fin los encontraremos en todas partes, tan solo varía la manera de actuar, pero lo que sí es cierto es que no resultan ser los tipos agradables del Equipo A que nos vendieron cuando éramos niños.

Sencillamente, reflexionando, llegue a descubrir que ya no se sabe si has estado aquí o allí por el color moreno de la piel, por el sol que has recibido, eso ya no marca diferencias. Entonces, cuando pregunto al Viajero, sumido en sus silencios, observo que sabe más de lo que cuenta, calla o evade con argucias aquellos temas de los que prefiere no hablar, quizás por eso ha llegado a pasar la edad de Dean o de los mercenarios de esta narración, quizás por eso su mente ya está más cercana del disfrute de la jubilación que de viajes extraños y vivencias para atesorar. Y creo que ese será el descanso del guerrero hasta el fin de los tiempos…

Como me dijo el Viajero con otras palabras, con voz pausada y grave, mirándome directamente a los ojos… Y tú dime o calla, ¿te has estremecido ante la mirada del sufrimiento?. Si no te ocurrió es que no eres humano y no mereces ni un minuto ni estar junto a nadie. Son palabras que penetran hasta el tuétano, que quedan grabadas o permanecen eternamente en el subconsciente, latentes pero refugiadas de un mundo cada vez más globalizado pero menos comunitario, con mayores comodidades pero menos compasión. Esto, viniendo de alguien como el Viajero cobra un tremendo sentido a la vez que muestra ciertamente que (aunque a veces el género humano no lo demuestre) todos somos sensibles y podemos transformarnos.

HISTORIA: DE MAQUIS Y "LOS DEL LLANO"...

2009-12-27T14:38:00.013+01:00

¿QUIÉN OS RECUERDA?

Por: Jorge E. Bermejo . (Cap. 1 de 2)

“Nadie les informó que el mundo había cambiado, que la “guerra chica” hacía tiempo que estaba condenada al fracaso. ¿Fue todo en vano?”… Manuel Leguineche - Prólogo de “El canto del búho” (de Alfonso Domingo)

TRAILER DE PELÍCULA: LUNA DE LOBOS

Música que acompaña la lectura de "Quien os...

LUAR NA LUBRE

LA LISTA DE SCHINDLER (BSO)

Es diciembre de cualquier año… pasado… o presente, porque la memoria nunca debe morir. Hace mucho frío en la montaña, en cualquier montaña de España, ya sea hacia León y Asturias o en el Pirineo, en las sierras del sur o del centro. La nieve cae sin cesar en las zonas más agrestes y los copos van enterrando la memoria de unos ojos que la miran apostados sobre un risco. Son ojos cansados que pertenecen a cuerpos solitarios y olvidados, engañados y, al fin, supervivientes. Allí arriba, donde durante estas fechas solamente rigen las leyes de los inviernos más aterradores, hubo una época en la cual muchos hombres y mujeres hicieron de cada palmo de tierra su refugio y su hogar. Decían de ellos que olían a monte, a lobo, que eran duros como el entorno, pero al final la única realidad es que se llegaban a teñir de un halo de soledad manchada con una extraña amalgama de conceptos que llenaban todo de heroicidad romántica sobre el poso real: eran personas. Ahora son tan solo imágenes en blanco y negro que esconden detrás de ellas, a buen seguro, unas mismas circunstancias (casi todas comunes), las que empujaron a cada cual a vivir en las condiciones más adversas que un ser humano puede encontrar. Estoy mirando hacia la vertiente más angosta de la montaña (de cualquier montaña), donde el sol apenas cae durante algunas horas al día y los hielos se mantienen todo el invierno, donde las rocas puntiagudas, que el tiempo ha tallado como afilados cuchillos, convierten la pared en peligrosos muros grises y mortales. Allí, donde la collada deja de verse y los animales duermen su sueño de invierno, resisten apenas media docena de personas soñando despiertos con una primavera que sea la última estación antes de la libertad. Esperan sentados como cada atardecer por estas fechas. Agrupados en un chozo o en una covacha dejan pasar las horas y la vida entorno a un fuego. Ahora resulta imposible salir y es momento de charlas colmadas de silencios, frases nostálgicas y un cigarrillo de liar o de Ideales. Se les puede ver contraídos frente a la hoguera, siguiendo con la vista el tétrico baile que las sombras marcan en la pared bajo la luz del fuego. Permanecen inmóviles, asiendo una manta por encima de los hombros o mordiendo pan negro con una tajada de queso y escuchando a veces como la nieve, que está viva, se mueve fuera de la cueva o el chozo. El frío se filtra por la entrada, cubierta y camuflada, el viento silba y se extiende por cada rincón, incluso sobre la piedra helada donde alguno se recuesta entre toses y penumbra. Dependiendo de las zonas muchos de ellos también podrán dormir en pajares y casas de amigos y familiares, esos a los que llamaron “los del llano”, la gente de barriadas y pueblos que los ayudaron aún a pesar de correr peligro su vida.

Mientras leemos esto, protegidos en la comodidad que nuestros medios nos proporcionan, seguimos manteniendo la percepción de encontrarnos ante las vidas, traspasadas al papel, de unos viejos románticos, figuras de leyenda que lejos de llevar una vida cómoda, sobrevivieron en una época doblemente dura por las circunstancias de postguerra y por las suyas propias, las de huidos y perseguidos.

Los años han pasado pero el velo de desconocimiento sigue caído sobre este colectivo que por la propia naturaleza generacional va mermando y pronto serán puramente historia contada. Alias, apellidos o términos como los de Bedoya, Girón, Juanín, la AGLA o “los del llano” han quedado reducidos a libros especializados para un público determinado o algún reportaje periódico en los medios de comunicación. Tan solo algunas películas y un puñado de libros, unos novelados y otros no, se erigen como eje del recuerdo sin llegar a cumplir el objetivo de ser un reconocimiento debido por parte de nuestras generaciones. En este sentido cada cual debe observar su apartado de reconocimiento como debe serlo en el caso de figuras populares y colectivos políticos (incluyendo la realidad de aquellos -algunos aún vivos- que se colgaron medallas mientras los abandonaron a su suerte). Quizás porque ha pasado demasiado tiempo y acaso porque nosotros enterramos nuestra historia en nuevas costumbres, apenas se tiene conocimiento de lo que fue la vida de los que durante demasiados años vivieron escondidos o en el monte. Historias tan reales como sorprendentes, tan tristes como injustas que se van disipando en la memoria popular a mayor ritmo que, incluso, durante el franquismo, en que fueron combatidos con una dureza inusitada, tachados de bandidos y torturados, tanto ellos como sus familias. Porque, no olvide el apreciado lector, que no hay peor muerte que ser olvidado.

NOTICIAS CURIOSAS: "ARQUEOLOGÍA" ANTÁRTICA

2009-12-27T14:25:00.002+01:00

HALLAN EN LA ANTÁRTIDA MANTEQUILLA CENTENARIA ABANDONADA POR EXPLORADORES

16-12-09 EFE. Sídney (Australia)

Arqueólogos de Nueva Zelanda hallaron en la Antártida dos bloques de mantequilla intactos de casi un siglo de antigüedad abandonados en el continente helado por la expedición fallida para llegar al Polo Sur del explorador británico Sir Robert Falcon Scott.

La mantequilla fue encontrada en unas bolsas esparcidas por el suelo de una tienda de campaña que utilizaron los hombres de Scott en la base de Cape Evans, informó hoy la televisión neozelandesa.

El extremo frío polar preservó el alimento, aunque la conservacionista Lizzie Meek aseguró que "el olor era tan fuerte que no estoy segura de si querría comérmela".

Scott lanzó desde Cape Evans su famosa expedición para ser el primer hombre en alcanzar el Polo Sur, al que tardó casi dos años en llegar.

Junto a cuatro de sus hombres, el explorador británico arribó finalmente al punto más meridional del planeta el 17 de enero de 1912, pero ya se le había adelantado por cinco semanas el noruego Roald Amundsen.

Después del fracaso, Scott y sus compañeros fallecieron durante el viaje de regreso.

Hace un mes, otro equipo neozelandés halló en la Antártida dos cajas de whisky escocés pertenecientes a una anterior expedición al continente helado liderada por el irlandés Ernest Shackleton.

FOTOGRAFÍA: QUIRÓS, ASTURIAS...

2009-12-20T11:39:00.009+01:00

BÁRZANA DE QUIRÓS

(Está pasando... lo estás viendo)

(Fotografías: JMBM)

Atardecer del 19 de diciembre (2009). (Foto superior)

Amanecer del 20 de diciembre (2009). (Foto inferior)

REFLEXIONES: ¿DONDE ESTABAS TÚ?

2009-12-16T08:47:00.008+01:00

UN PAPEL QUE REMUEVE CONCIENCIAS Por: Jorge E. Bermejo

Resulta que en los lugares más insospechados surgen las curiosidades más extrañas. Mientras pienso en esto recuerdo una canción de Enrique Urquijo (Los Secretos/Los Problemas) que decía algo así como: “puede ser que nieve este verano y que por las noches salga el sol”… y, extrapolándolo de las circunstancias para las que se hizo la canción, estoy convencido que puede llegar a ser así, por ejemplo, ¿alguien imagina a un inglés, enrojecido por el sol, sobre el capó de un todo-terreno tocando una flauta en el desierto?.

La televisión ha logrado traer lo bueno y lo malo del mundo al salón de nuestras casas como si de un self-service se tratase. Comúnmente nos impactan una multitud de penosas imágenes que afortunadamente han servido para remover las conciencias sobre lo que sucede fuera de nuestro mundo particular. Quizás, a pesar de la dureza, sea necesaria su existencia para sensibilizarnos y observar que, a pesar de la distancia, todo nos afecta en este mundo tendente a la globalización.

Mientras las sociedades crecen y se transforman bajo el prisma de la productividad y la competitividad desmedida, nosotros permitimos por omisión y complicidad que se pierda el equilibrio y con él los aspectos humanos que deben primar en toda evolución. Valga como ejemplo la metamorfosis que sufre el dolor en cualquiera de sus formas -y no solamente la física- como método para estimular los sentidos. ¿Será verdad que caminamos como cuerpos sumidos en un permanente invierno?, o que confiamos en un sol de hielos que solo aparece una vez cada demasiado tiempo y cuando lo hace, nosotros (que hemos permanecido agazapados en nuestro mundo) saltamos para recibir cuantos más rayos de calor y luz mejor.

Yo ansío un poco de sol tanto como deseo las palabras. Husmeo tras ellas rebuscando las que considero más hermosas en el mundo y me las apropio cobijándolas en el corazón de mis sentimientos para malearlas delicadamente. Entonces, cuando encuentro definiciones para esas palabras y ordeno las frases miro en el alma ajena todo aquello que debe conocerse o complementarse para dar sentido a lo que muchas veces sería imposible encontrárselo. En ocasiones todo es diferente. Es cuestión de pensar en ti, de imaginarte como un espejismo y verte fugaz pasar envuelta en los aromas que aspiro, sabores que extraño y deseos que guardo. Entonces la sencillez del momento se resume en sentir que desaparaces y mirar al suelo, buscar tu huella sobre la losa fría, ver la silueta de tu pie dibujada con humedad… todo para saber que has estado. Y yo estoy tan lejos hoy…

Aquí, entre tantas lejanías, entre todas esas palabras que no puedo concatenar, tu huella es la carta de amor más hermosa, el único vínculo con la sensibilidad, el sentimiento sin la palabra que corta el aliento. Y yo, que he venido hasta aquí para no buscar nada, descubro sosegado que llega a ser el regreso al recuerdo primitivo o a la base de todo.

Es temporada de recogida, época de buscar alimento. Por aquí siempre ha de serlo en la obligación de comer cada día, pero… ¿dónde buscar cuando apenas nada hay en ningún lugar?, solo matas de hierba reseca, tierra que quema, sol que castiga y apenas algunos edificios derruidos, tan en ruina como el espíritu de la mayoría de los que llegan hasta aquí. Entre esos muros que antaño debieron tener magnificencia hoy se refugian demasiados ojos cansados, hambrientos, tristes y temerosos. De esta manera, basta con sentarse unos minutos en este mundo de caos para observar a hombres y mujeres iguales que yo pero diferentes a mí, que van y vienen con la mirada perdida sin saber bien que hacer con sus horas mientras los occidentales, algunos de los cuales hablan en francés y otros en inglés, parecen haberse construido una coraza que les permite mantenerse al margen de lo que sucede alrededor. Y yo, que estoy percibiendo a través de los ojos del alma, sigo aquí, solo, en silencio, dentro de un coche desvencijado y polvoriento, hundido en mi asiento, sufriendo el calor de la mañana y procurando que el día no marque mi piel. Anoto frases que resultan ser simples pero profundas apreciaciones del entorno y observo en silencio como cada uno de nosotros somos actores de una misma obra si bien cada cual logra adoptar diferentes protagonismos exactamente igual que se inmiscuye en la obra de una forma más o menos profunda. En estas circunstancias algunos pecamos de sentarnos a esperar.

El viajero se mueve en la lejanía, va y viene pero siempre está en la escena como si fuese un actor principal, alguien que, con el paso de los años, ha logrado conocer bien su papel. En mi desconcierto lo observo con tiempo y confirmo que se mueve por cada lugar con perfecta maestría. Creo que basa su vida en objetivos muy distantes de aquellos que se marcan en mi “aldea”. Quizás sencillamente, sumido en mi ignorancia, yo no los llegue a comprender o sean diferentes… si es que los hay hoy y aquí. Y en estas yo me pregunto ¿cuánto vale una conciencia justa?.

Él parece estar por encima del bien y del mal. Supongo que la vida (determinadas vidas) endurece la piel y el corazón como lo hace el viento, el sol, el agua o la tierra, por eso, entre supervivencias y costumbres, sospecho, pensando por él, que esto debe ser así y quizás debido a ello prefiero permanecer al cobijo de las sombras. Supongo que lo suyo es el precio a pagar por considerar el mundo como tu casa, la marca indeleble por criarse allá donde el color de la piel marcaba tu destino (afortunadamente ya no), saltar para descubrir que el faro de libertades y sueños posibles no es más que una pirámide en el desierto de los intereses, recorrer ciudades que se dividen en líneas verdes de seguridad, entre suciedad y escombro, o franjas y territorios asfixiados por la incomprensión, descubrir que la inocencia camina por las calles con un AK antes que con un juguete, encontrar el corazón de un paraíso verde que se muere silenciado por los fusiles… y al final creo que son tantos los sitios que ha recorrido trayendo sus nombres hasta mis líneas para que no se olviden que descubro finalmente en mi papel de la obra el tirón de transmisor que me sitúa en lo que ignoraba, justo aquí, en este punto.

En el teatro de la vida cada cual debe buscar su papel, (unos actúan y otros remueven conciencias) entretanto deseo que jamás el mío se parezca al suyo… inchallah.

HISTORIA: EL "BARÓN ROJO"

2009-12-07T12:34:00.010+01:00

HALLAN EN POLONIA EL ACTA DE DEFUNCIÓN DEL "BARÓN ROJO"

De: A.F.P. (6 de diciembre de 2009)

El acta de defunción del as de la aviación alemana de la Primera Guerra Mundial Manfred von Richthofen, el legendario "Barón Rojo", fue descubierta en la ciudad polaca de Ostrow Wielkopolski (oeste), anunció el sábado el diario polaco Gazeta Wyborcza. El documento fue hallado "por azar" en los archivos del registro civil de la ciudad por el genealogista polaco Maciej Kowalski, precisó el periódico.

Nacido en Breslau (hoy Wroclaw, en Polonia) en una familia aristocrática prusiana, el Barón von Richthofen (1892-1918) se hizo célebre por su pericia y sus victorias como piloto de caza, con un récord de 80 aviones derribados. Murió combatiendo al mando de su triplano Fokker pintado totalmente de rojo, de ahí el sobrenombre de "Barón Rojo", al ser alcanzado por las balas cuando era perseguido por un piloto canadiense, Roy Brown, el 21 de abril de 1918, cerca de la localidad de Vaux-sur-Somme.

Su acta de defunción fue establecida en Ostrow Wielkopolski porque ese fue su último domicilio oficial y el de estacionamiento de su regimiento Alejandro III, explicó Kowalski, citado por Gazeta Wyborcza. La historia del 'Barón Rojo' fue motivo de inspiración de numerosos libros, películas y hasta videojuegos. Manfred von Richthofen está sepultado en Wiesbaden (Alemania), en el panteón familiar.

REFLEXIONES. EL COLOR DE LA VIDA

2009-12-01T11:42:00.009+01:00

DE RETAMAS Y RETAZOS TIZNADOS DE CENIZAS

Por: Jorge E. Bermejo Música que acompaña la lectura de "El color de... Women of Ireland, Joanie Madden

Irish Belssing

En cualquier lugar hacia el que dirijo la mirada está el día enganchado en las aristas de la certeza, descubriendo lo que unos ojos no quieren ver y aquello que la conciencia, barrida por cortinas de tormenta y viento, intenta despertar en mi: Realidades. En estas, la luz no se dirime como excusa cuando el momento oportuno se enseñorea con razones, más bien crepita el corazón -como si ardiese en él una hoguera- cuando descubre esas certezas y atiende a las realidades. Crepita porque las cuadernas de la vida arden vivas dentro de un cuerpo anquilosado que se estremece sin apagar su fuego.

Hoy es día de silencio en la montaña, de barro en las botas, de silencio en el valle, de silencios en los pueblos. De lluvia fina o humedad gruesa, aquella que los queridos asturianos llamarían orbayu. Ante el corazón ocre, silencioso y arrugado de un cuerpo inflamado por dentro se abre el valle escalonado desde el cielo, fresco tanto como brillante de agua en su esplendor, bañado en vino… mezclando tonos blanquecinos –sucios-, amarillentos y pálidos… como el vino blanco, o rojizos tiznados más claros o más oscuros… como el vino tinto. Desde aquí, desciende crecido el –todavía- arroyo entre retamas y matorral, cruzando un llano sobre la colina que barre el viento como lo hace con mi memoria, que es terca con concluir siempre en los mismos lugares del bosque de mi mente. A menudo se vuelve también tercamente ilusionante con imágenes de espuma marina que se disuelve entre burbujeos sobre la superficie fría del agua. Su sonido relajante no cesa, me engaña y acaba por imbuirme –por sugestión- mientras la observo correr cristalina, cuando no brillante, sin saber si son mis ojos los que están así o es la pureza de un cielo sin nubes y un mar sin olas lo que se abre ante mí.

He volado de la montaña al mar por unos instantes pero de nuevo estoy aquí, en el corazón que arde, en el valle brillante, en ese llano sobre la colina desde el que sigo al –allí- gran río con la mirada y observo cómo pasa el agua sin cesar. El cauce y su entorno resultan ser preciosas composiciones de lugar construidas a base de trazos de color aunque yo lo vea todo en blanco y negro. Lo sé a ciencia cierta porque a veces los he disfrutado en todo su esplendor, pero no hoy. Con el crepúsculo lejano acompañando mis pasos, camino por un páramo, por una senda angosta que lo atraviesa como una herida abierta en la piel de la vida. Una incisión que necesita suturar pero la mano que cose no encuentra el sitio para hundir la aguja y cerrar la herida.

Durante la noche, en la oscuridad que aquí sí importa, tomé la alocada decisión de cruzar el río descalzo y por su anchura más sinuosa sino desconocida. No estaba solo en la fotografía ni tampoco quise que nadie me acompañase y me despedí dejándolos al otro lado. Camine dentro del agua helada, sobre peligrosos guijarros, con las manos ocupadas durante el tiempo que el ánimo me empujó. Pero quizás fue justo a la mitad, sobre esas piedras alisadas por la paciencia, donde mi equilibrio falló y resbalé. Una y otra vez he estado cayendo sobre el resbaladizo fondo y, ahora que ya no se me ve desde las orillas, lloro el continuo y punzante dolor que me produce el frío intenso del agua del deshielo. Entre la sombras, resistiendo el frío, hay unos ojos que me observan, que nunca dejaron de hacerlo ni tan siquiera cuando me quede ciego o cuando recupere la vista solo en blanco y negro. Hermosos ojos cercanos que no miran buscando mi caída sino pendientes de tender una mano a la que asirme. Después no tengo memoria… la imagen se difumina y todo se vuelve blanco.

En la continua búsqueda de cada meta vital todo es así, somos parte de la esencia de lo que nos persigue silencioso en la estela de nuestros días. Se parapeta entre los recónditos huecos de nuestra mente hasta que un día rezuma y sin darnos cuenta nos empapa, nos cubre y si no nos damos cuenta acaba por fagocitarnos sin remisión. La propia vida resulta ser una amalgama de reflexiones, unas más profundas que otras, a las cuales y para distinguirlas, titulamos de maneras rebuscadas o sencillas dependiendo del momento y el contenido pero todas tienen su importancia desde el momento en que se integran en el collage de la parte del alma que resulta visible. La capacidad de expresión marca el resultado, que no ecuación, o la profundidad de la plasmación en líneas de un sentimiento a flor de piel.

La tarde inexorable se colorea de pimentón y mostaza cuando llego al final del camino. Desde el borde del pétreo corte diviso un valle alfombrado de verde intenso, moteado de grises y nublados en su vertiente más oscura, donde las sombras de la noche ya han cuajado adheridas a cada centímetro, donde los vaqueros ya descienden por la vereda cargados de aperos y vigilantes de su ganado. Más acá aún se ve a algunos de ellos trabajar al ritmo que marcan los últimos rayos de sol. El cañón del valle enseñorea su belleza a caballo del esplendor crepuscular y los olores a tierra mojada y montaña, esos que resultan tan intensos, insultantemente penetrante, y fluyen en mi mientras se dibuja el mundo entre luces y sombras perfectamente delimitadas. El cielo azul respira delgadas columnas de humo blanco que ascienden compactas como fantasmales y temblorosas figuras con el empuje de las corrientes hasta disiparse mucho tiempo después. Una racha solitaria y fresca, quizás perdida, me envuelve durante algunos segundos, los mismos en que comienzo mi descenso por la senda más hermosa que jamás mis ojos cansados vieron. Un camino nuevo, oculto entre setos cerrados y árboles frondosos, en cuyas orillas la espesura me impide penetrar como a veces sucede con mis pensamientos, me acompaña y entre cada resquicio de su cerrada oscuridad, en el reino de las alimañas, en el laberinto de gruesos y bien anclados troncos, surge aquí y allí una imagen imperfecta pero perfectamente adivinable que se evapora en el instante en que centro mi mirada en ella. Se lo que veo porque no es real, tan solo es la parte más importante que ocupa mi cabeza, que ronda transfigurada junto a mí.